- Anteriormente em Tu… - "Olá, tu."
Claro, usas Evanesce.
Sem pesquisa inversa, as SMS desaparecem depois de lidas.
Uma favorita da elite e dos paranoicos.
Suponho que nos veremos naquela exposição estúpida.
Kate Galvin.
- Vai-te embora. - Ela mostra pouco.
O casaco faz-te parecer um empregado.
És um zé-ninguém sem vida própria.
- Malcolm. Obrigou-nos a chamar-lhe isso. - Era apenas uma aluna?
- O que queres? - A Nadia tinha razão.
O primeiro suspeito é a segunda vítima.
"Descobrirei quem és em breve."
QUEM ERA GUINEVERE?
"Olá, Joe."
É em alturas destas que me pergunto onde é que errei.
Só queria umas férias
para começar uma nova vida, boa,
honesta, pacífica, mas destruíste isso.
Violaste o meu refúgio,
desenterraste o eu que tenho tentado deixar para trás.
"Tenho razão? Os artigos são todos sobre ti?"
É óbvio que não posso confirmar. Vá lá.
Chamo-me Jonathan Moore.
CHAMO-ME JONATHAN MOORE
"Vá lá, Joe. Diz-me a verdade."
Recuso-me a alimentar a tua fixação doentia e falaciosa.
Devia andar à tua procura, não a mudar as fechaduras.
Mas tenho de te manter fora do meu apartamento e da minha mente.
"Estás a ignorar-me?
Isso magoa-me, Joe.
Estás aí?"
"Estás aí"?
Não me deste escolha.
Tenho de te ignorar, perseguidor.
Em O Homem da Multidão de Poe,
o narrador vê um estranho qualquer num café e fica obcecado por ele.
Segue-o pelas ruas de Londres. Faz as suas deduções.
Mas o porquê do interesse continua a ser ambíguo.
O que acham que esta história diz sobre obsessão?
Que vem do impulso de proteção.
O narrador segue-o porque o vê
a esconder um punhal na roupa. - Certo. Mas óbvio.
- Interessante. Que mais? - É tudo por amor.
- Leste a história certa? - É sobre o tipo de amor
que tens por algo que nunca conseguirás compreender.
- Isto é sobre fixação. - Quem diz que se excluem mutuamente?
O narrador quer ligar-se, conhecer e ser conhecido, certo?
- É por isso que persegue o estranho. - Desculpe, é sobre o professor Harding.
Foda-se. Ele foi assassinado.
Acham que está ligado ao assassinato na galeria de arte.
Não.
Chamam-lhe o Assassino Come-Ricos. Apelativo.
Mandaram o dedo do Malcolm para o The London Dispatch
com um bilhete a dizer que não foi rapto, mas homicídio.
Bem, merda.
Não ficaste com o mindinho como troféu.
Estás a usá-lo para me obrigar a jogar.
Isto é mesmo muito mau.
"Agora já tenho a tua atenção?"
TU
Pronto, cabrão, conseguiste o que querias.
Cancelei a aula para os alunos processarem o choque,
ou seja, fofocarem sobre o assassino ter os ricos como alvos.
Por isso, sim, tens a minha atenção.
A questão é: o que queres?
O QUE QUERES?
"Admite que és o Joe Goldberg."
Bem, não o farei, mas tenho de entrar na conversa.
Então: "Não sou eu.
Mas se fosse, o que quererias de mim?"
"Para começar, porque mataste tanta gente?
Já agora, ainda tenho a orelha do Simon.
Envio-a com um bilhete assinado 'Jonathan Moore'?"
Aqui está, chantagem.
Pronto. Pronto, diz o mínimo possível.
"Se tivesse feito isso,
teria sido só porque não tive outra opção."
"Era vida ou morte."
Imagina abrir a caixa.
Parece que o dedo cheirava tão mal que um redator desmaiou.
É isto que acontece quando o filho
do dono do jornal é linguarudo.
O que mais disse o teu pai?
Preocupa-lhes o que encontrarão no correio.
Ele tem a orelha do Simon e sabe-se lá que mais.
A seguir, abrirão uma caixa com a pila dele com um piercing.
Qual é a tua? Ele foi morto. Era nosso professor.
- Com quem suspeito que ela dormisse. - Calma. Estava…
A ser estúpido sobre outro ser humano ser cortado aos pedaços.
Não vale a pena, Joe. És nojento.
Ela precisa de falar com alguém, mas eu já estou ocupado contigo.
Três horas desde a última mensagem. Já te cansaste de brincar comigo?
Entretanto, procuro pistas onde posso.
A mesma notícia em repetição até te encontrar.
Para me lembrar que não sou o único à tua procura.
… que frequentou com muitos dos seus amigos próximos.
A polícia deve estar a perguntar se o Malcolm tinha inimigos. E oSimon.
E pensando bem,
da forma como ela está a agir, é uma sorte se não suspeitarem dela.
Nem uma lágrima. E nem lhes ofereceu chá.
Merda.
Qual é aquela expressão americana? Mete-te na tua vida.
Desculpa, a notícia sobre o Malcolm…
Deve ser um choque horrível.
Queria dar-te os meus pêsames.
Poupa o latim. Vais precisar para a polícia.
Ela não fez isso.
Fez.
Quando viu o Malcolm Harding pela última vez?
Há cerca de uma semana.
Acho eu…
Ele trouxe-me a casa de um clube. A namorada deve ter falado nisso.
Nesse clube, estava o Simon Soo. Certo?
E esteve na inauguração da exposição dele na noite em que foi morto.
Também lhes disse os meus cereais preferidos?
Exatamente.
Integrou-se rapidamente neste círculo social.
A Sra. Galvin disse que anda a evitar a polícia.
Claro que disse.
Isso… Bem, pensei que poderia haver um problema com o visto,
mas já está tudo resolvido. - Não é o nosso departamento.
Então, quando o professor Harding o levou a casa…
Se não estou em erro, isso faz de si a última pessoa a vê-lo vivo.
Merda. Tenho de sair desta e rápido.
Não sei se é bem assim.
Isto é constrangedor.
Ambos bebemos demais, e o Malcolm disse-me coisas
que talvez não queria dizer,
como ter descoberto que o Simon
andava a obrigar artistas a pintar por ele.
O Malcolm apostava e estava endividado. Queria que o Simon resolvesse isso.
Interpretei isso como chantagem.
Parece errado estar a falar mal dos mortos,
mas as notícias dizem que pode ser um assassino em série.
Talvez a verdade esteja mais próxima.
- Alguém pode corroborar? - A Blue Cahill, sim.
É uma das artistas de quem o Simon se aproveitou.
Soube que está em reabilitação.
Bem, obrigada pelo chá.
Se se lembrar de algo, contacte-nos.
Sim, claro. Eu acompanho-vos.
"A cabra levou a polícia a ti."
Mas que raio? Onde raio estás?
Mostra-te, cobarde.
"A Kate é uma ameaça. Pode ser um caso de vida ou morte.
Devias tratar dela."
E aqui está, o teu verdadeiro jogo.
Queres que mate a Kate.
Nenhum sinal nem equipamento de vigilância.
Quantas vezes vou destruir o apartamento por tua causa?
Como é óbvio, não vou matar a Kate.
Mas ela é o teu próximo alvo?
Não quero ser o guarda-costas da bruxa do gelo que meodeia.
Fala de forma genérica, evasiva.
"A Kate não será um problema."
Mas se estás de olho nela,
eu também tenho de estar.
Vou aonde ela for. E encontro-te.
Nadia.
Olá.
- O que faz aqui? - Vivo aqui perto.
O que fazes no edifício de uma vítima de homicídio?
Procuro a chave do Malcolm.
- Precisa de alguém em quem confiar. - Tens algo lá dentro?
Merda.
- Contou-lhe? - Adivinhei.
Acho que mais ninguém sabe.
Escrevi-lhe algo.
Escrevi-lhe uma carta que não devia e está lá dentro.
Está com as coisas dele. Vai ser encontrada e acabar num jornal.
E como é que eu fico? Vou ser destruída publicamente.
- Vou arrombar… - Não. Não faças isso.
Sou amigo da Kate.
Nem por isso, mas desenrasco-me.
Eu trago-te a carta.
Não vou arrombar.
Ainda.
Já passei pelo mesmo.
Parabéns, o Assassino Come-Ricos conseguiu tornar-se viral.
Foi uma consequência acidental ou quiseste começar um movimento?
Mais importante, como te encontro no funeral do Simon
numa multidão que age de uma forma com as câmaras ligadas
e de outra em privado?
A questão passa a ser: qual o luto que não parece genuíno?
- A Sophie Soo, por exemplo. - Por favor, em vez de flores,
doem à #sorrisospeloSimonSoo."
A usar o luto para ganhar seguidores e doações
para uma caridade dentária para crianças necessitadas
que não parece existir fora de um site criado rapidamente.
Não faz dela uma assassina, mas faz-me questionar.
E claro, a Kate. Tenho de a afastar da tua mira. Àdistância.
Depois, a Phoebe, cujos anos de experiência nos média pouco fizeram
para saber lidar com o luto publicamente. - Se estão a ver isto,
ajudem-me a encontrar o corpo do meu amigo Malcolm.
Ele gostava de corgis e sopa.
Se encontrarem partes dele,
por favor, liguem para o 999.
Prometo que serão bem recompensados.
É um caos medicado, mas não é assassina.
E o Adam?
É difícil percebê-lo, e eu sei que ele tem segredos.
O que é ele? O típico americano atrofiado,
ou um assassino secreto?
E depois, temos o Rhys Montrose.
Alegadamente, a dias de anunciar a candidatura a presidente da Câmara.
Uma manobra política sagaz.
Manipular o público chorando por um amigo.
Ou veio para me manipular a mim?
Faltei ao meu funeral em Madre Linda, mas pelo que li,
foi algo discreto, ou seja, o total oposto disto.
- Claro que vieste. - A minha oportunidade para tréguas.
Não quero ouvir e não sei porque vieste.
A Phoebe convidou-me.
Lá se vai o cessar-fogo.
Longe dos paparazzi, parecem mais aterrorizados do que tristes.
Se isto é matar os ricos para vingar os pobres,
espero que saibam que só herdei o castelo.
A Gemma é sempre horrível,
mas não a imagino a ter a ambição de matar.
Mas se ela for tu, é uma representação digna de um prémio.
Devíamos usar coletes à prova de bala.
E destruir esta silhueta? Prefiro morrer.
Isto é um disparate. Ninguém nos quer matar.
O Roald. Não tem medo porque és tu,
ou é demasiado arrogante para se ver como mortal.
- Como estás? - Bem.
Conseguiste tratar do Malcolm?
Conseguimos um sítio perto da avó dele
onde podemos colocar o dedo.
- Lamento muito… - Não, Roald. Podes parar? Está na hora.
Protetor, ou és tu a provocar-me?
Como pude ser amigo do Simon Soo?
Sim, podem ter visto uma entrevista em que ele disse algo de gosto duvidoso.
Sem dúvida, enquanto estava nu.
Mas todos usamos máscaras diferentes, dependendo.
E, claro, há partes de nós que não conseguimos mostrar a ninguém.
O que está por trás da máscara do Rhys?
Disse-me que é rápido de Berlim até aqui.
- Não o posso excluir. - O que teria feito
à reputação de um génio ousado e alegadamente egomaníaco
se também soubessem que ele dava um terço do lucro à caridade?
Ou que fazia tudo pela irmã?
- Joan Didion escreveu sobre o luto… - Vai candidatar-se a presidente.
Chamem-me louco,
mas assim é complicado andar escondido a matar pessoas.
"Quando fazemos o luto…
… também fazemos o luto, para o bem e para o mal…
… de nós mesmos." - Merda. Deixaste-me confuso.
O Rhys pode ser tu. Tu podes ser qualquer um.
É assim que fazem o luto? Como sei o que sentem
com eles alterados por uma mistura de luto, medo e drogas?
O funeral foi ótimo.
A recolher material para o livro?
- Mais uma extorsão. - Para nós, não será assim.
Como assim?
Sabe, toda esta treta vistosa.
Acha que somos iguais, intrusos. És tu?
Mexe connosco, não é?
Estar no meio e ver como o desperdiçam,
sabendo que, por muito que trabalhe, isto nunca será seu.
- É o que sente? - O quê? Não.
- Não, estou a falar de si… - Não, eu adoro o meu trabalho.
A menina Phoebe trata-me como família,
mas como é uma pessoa generosa,
tem tendência a acolher vagabundos e vadios.
Por isso, estares aqui…
… não me surpreende nada.
O que acho duvidoso em ti, amigo, é tudo.
Ou temos outro detetive e é melhor acabar com esta conversa.
Fale sobre isto com a menina Phoebe.
Talvez o faça.
Tem um bom velório.
"Porque ainda não mataste a Kate?"
Merda. Aonde foi ela?
Simpatia para a manter perto.
Acho que começámos com o pé errado. Desculpa.
Por espiar? Ou por ficares irritado quando mandei a polícia à tua porta?
- Não foi muito simpático. - Pode ser importante para eles
falarem com uma das últimas pessoas que viu o Malcolm vivo.
- Ou tens algo a esconder? - Não, claro que não.
Então, isso só acelerou a limpeza do teu nome.
Queria agradecer. Estás sempre a ajudar-me.
Desescalar.
Meu Deus.
Adoro picardias sarcásticas com egotistas americanos que fingem ser bem-educados…
- Egotista? - … mas hoje não é conveniente.
Sabes…
… com as mortes.
Por isso, coopera com a polícia e não espreites a minha janela.
E onde está o raio do carro?
Chega disto.
Tem uma boa tarde. Ou não.
Raios. Tenho de a seguir. Ela vai adorar isto.
Continua a investigação do alegado homicídio
de Malcolm Harding, professor de literatura na Univ. Darcy.
Em declarações, a família
afirmou estar devastada com a perda do seu querido filho…
Como é que os pugilistas fazem isto assalto após assalto?
- O que estás a fazer? - A salvá-la
para continuar a ser rude comigo. - Desculpa, fui parvo.
Só queres que a polícia faça o seu trabalho.
- O que quer? - Ele não vai ficar.
Esquecendo isso, há um assassino à solta a atacar pessoas próximas de ti.
- Não acho boa ideia andares sozinha. - Porquê? Por ser uma donzela frágil?
Meu Deus. Ele é o Capitão América, se quiserem um autógrafo.
Merda.
Isto deve ser surreal para ti.
- Seguires-me como um cachorrinho? - Não é a isso que me refiro.
Os teus amigos fingirem que nada se passa quando um deles pode…
Pode…?
Um deles.
A sério?
Achas que um dos meus amigos é o assassino,
não os milhares que adorariam
comê-los vivos.
- Ainda a fazer de Sherlock. - Não me vai ajudar a descobrir
quem és, é óbvio. - Vamos ser diretos.
Porque me segues? Para foderes comigo?
Não.
Então, para me matares? É por isso que me segues?
Não mordas o isco.
Acertaste. Adoro perseguir e matar.
Não tem que ver com ajudar-te.
Porquê? Porque te importarias sequer?
E se for porque sim?
Quer gostes ou não.
Eras uma criança emotiva?
Às vezes, acho que sim.
Quando era pequena,
a minha mãe proibiu-me de chorar.
Se magoasse o joelho…
Merda, quando os meus avós morreram,
ela só olhava para mim
se eu estivesse estoica.
Esconder todos os sentimentos…
… e…
Tornou-se a norma.
E eu devia ser a namorada enlutada.
Eu entendo. A sério.
Posso dizer por experiência própria que se torna pior se o evitares.
Então, o que fazes?
Eu, pessoalmente, se ficar muito mau,
tenho um ritual catártico.
Queimo algo.
Ajuda.
E se não funcionar?
E se…
… não conseguir chorar pelo Malcolm?
Então, faz luto por ti.
Fazes parecer que investir é um erro.
Achas que não sabia que ele andava a trair-me?
- Não disse isso. - Achas que era essa a nossa relação?
Vou mostrar-te o nosso sítio preferido.
Agora, está a convidar-me para a seguir.
Mas não está a tornar isso fácil.
Isto é divertido.
Kate!
Kate, podes esperar?
- Não é altura para correres por aí. - Ninguém te pagou para isto.
Se não estás a divertir-te, podes ir.
Não é seguro.
Meu Deus.
Até é querido, correres atrás de mim como um cavaleiro branco.
Vais ficar desiludido quando perceberes
que as mulheres do século XXI sabem cuidar de si próprias.
Raios me partam.
Perfeito. Um jardim secreto.
Tantos esconderijos para um assassino.
Gosta mesmo de tentar o destino.
Continua aqui.
Certo, então, tu e o Malcolm vinham cá embebedar-se?
- Podemos, por favor, sair…? - Cala-te! Silêncio.
Os vizinhos chamam a polícia. O Malcolm e eu não ficávamos pela bebida.
- Está a atirar-se a mim? - Vá lá.
A ideia de poderes ser observado sabe bem.
- Já sentiste isso? - Não posso dizer que sim.
Se queres ser útil…
Tive um dia mesmo terrível.
Distrai-me, sim?
Sei que os guarda-costas não devem dormir com as clientes.
Céus, gostas de pensar.
Sabes, acho que… Acho que te decifrei.
És um romântico.
Sou demasiado direta. Não queres foder, queres fazer amor.
- Di-lo como se fosse mau. - Não sabes quem sou…
Vejo que queres parecer nobre enquanto escondes o verdadeiro motivo.
Vá lá, Jonathan. Não andas a seguir-me porque, lá no fundo…
- Não. - … queres…
- Não, não quero. … foder-me?
É má ideia. Não.
Lá se vai a sedução.
Bem, no que toca a uma mulher a cair em cima de mim, foi suave, sinceramente.
Merda.
Não, não vamos fazer isto.
A situação já é complicada.
Posso dizer algo…
… romântico, se quiseres.
Por outro lado, isto permite-me vigiá-la, certo?
O que estou a pensar?
Não. Merda.
Não me beijes, podemos apaixonar-nos.
Isto é ficar próximo.
Uma pequena distração para ela.
Não tem mal nenhum.
Do que achei que podia acontecer aotentar protegê-la,
nada disto estava na lista.
Merda, onde está ela?
Ainda respira.
Tenho algum tempo para ajudar a Nadia a resolver o problemada carta.
Nada de cartas.
Nem fotografias da Kate ou de ninguém.
Com aquela grande exceção.
Admira-me que não seja um nu.
Alguém tão básico como o Malcolm esconderia algo atrás do próprio retrato.
O que estás a fazer?
Uma das minhas alunas pediu-me para procurar algo que escreveu.
Foi por isso que vieste comigo?
Para encontrar uma carta de uma das muitas amantes do Malcolm?
Não, isso seria de loucos.
- Acordei… - É por isto que achas que corro perigo?
Por causa de uma estudante maluca?
- Como se chama? - Merda.
- Não, não é por isso. - Quero que te vás embora. Agora.
Não posso deixá-la por tua causa.
Kate, sei que estou sempre a repetir isto, mas é verdade.
Não é seguro.
Preferia ser cortada em mil pedacinhos
do que passar mais um segundo sozinha contigo.
Sai.
O condutor da Kate passou o dia aqui estacionado.
Ela fechou as persianas enquanto fico aqui, a morrer de fome.
"Vi-te a tentares 'protegê-la'."
Vai à merda.
"Já te percebi. Acho que matas para protegeres o que amas.
A Kate não é amor. Ainda." Nunca.
"Mas ela ajudou-me a perceber o teu padrão."
É esta a grande descoberta? Que homem decente não protegeria alguém?
"Gostas. Da sensação. De matar."
Ridículo.
"A vida a desaparecer-lhes dos olhos. Do poder.
Aposto que te deixa teso.
Aposto que estás teso só de pensar."
"És louco."
"Eu mostro-te."
Mostras-me como?
Não.
Tu!
A seguir, na excursão da Kate aos melhores sítios onde morrer em Londres,
uma cripta com 700 anos.
Só tem uma entrada e saída. Terás de passar por mim para chegar a ela.
Malcolm.
Acharias isto absurdo, ver-me falar com uma caixa
onde o teu mindinho foi enterrado.
Meu Deus. Farias uma piada mórbida qualquer sobre necrofilia.
Tentarias fazer-me sentir culpada por não te fazer mais broches.
Eras um oferecido…
… pomposo e preguiçoso.
Mas fazias-me esquecer a minha família.
Fazias-me rir.
Preocupavas-te comigo.
Isso vale uma ou duas lágrimas.
Raios.
Olá.
Faz um favor a ti mesmo e não me faças disparar.
- Está bem. - O que andas a tramar?
Seu cabrão matreiro.
Ela é a tua próxima vítima?
Não. Ela corre perigo.
Olá.
É o anel do Malcolm.
Como?
Alguém me quer incriminar.
De certeza que a polícia vai adorar saber disto.
E a menina Phoebe.
Teria doído se ainda tivesse dedos.
Estás errado.
A minha pila nunca esteve tão mole.
Odiei isso. Não sou como tu.
Não me conheces tão bem quanto pensas.
Tornei-me demasiado bom nisto.
O Vic estava errado. Achou que nunca teria pompa ecircunstância,
mas foi enterrado com o caixão de ouro do Simon.
Nada mau.
Diria umas palavras, mas duvido que o Vic fosse fã da Didion.
Mas conhecia-o o suficiente
para escrever uma carta de despedimento a agradecer à menina Phoebe.
Afinal, eram como família.
Jurei não voltar a fazê-lo.
Estava num novo caminho.
Até tu apareceres.
Tramaste-me.
Plantaste o anel para o Vic o encontrar.
"Tinha razão, não tinha? Gostaste."
Não! Seu cabrão doentio!
"Só conseguiste deixar-me determinado a acabar contigo.
Posso não gostar, mas o mundo ficará melhor,
e ninguém vai chorar por ti…"
Espera. É por isso que és obcecado por mim?
Sentes-te só?
O narrador do Poe à procura de uma ligação na multidão.
Queres um amigo.
Queres que sejamos iguais.
Almas gémeas.
E se achas que somos,
talvez queiras conhecer-me pessoalmente.
"Tinhas razão. Foi estimulante."
Depois de enterrar o Vic, segui a Kate até casa.
Não saiu até agora.
Deve estar exausta, tendo em conta as pessoas da vida dela que mataste.
Mas pronto, está lá dentro.
Entretanto, ignoraste-me.
Muitos começaram a suspeitar que o homicídio do professor
esteve ligado a outra morte notória,
a do artista Simon Soo, que era amigo do professor
e cujo corpo alegadamente…
Estava errado? Fui demasiado direto?
Ou vais morder o isco e sugerir um encontro?
Ótimo. Estou no purgatório. Tu e a Kate não falam comigo.
Continuo a observar a janela dela. Isto é perfeito. Obrigado.
Pareço não ser o único no purgatório.
Se não consegue chorar, pelo menos, pode destruir esse retrato horrível.
Espero que ajude.
Merda.
Aqui estás tu… Merda, é só a Phoebe.
NO SUNDRY HOUSE ÀS 10 HORAS? PRECISO DE TI!
Entra. Dá-me um segundo.
Com tanto mistério e ambiguidade em que me meteste,
posso, pelo menos, fazer uma coisa boa e simples por uma boa pessoa.
- Meu Deus. Obrigada. - Não te preocupes. Não a li.
Bem, não me importaria. Está muito bem escrita.
Lembrei-me disto recentemente. Acho que pode ajudar-te.
Joan Didion.
Não acredito que ele morreu.
Nunca tinha morrido ninguém meu conhecido.
- É horrível. - Pois é.
Até deixar de ser.
Quando será isso?
Acho que é diferente para todos.
A culpa só piora a situação.
Acho que não devias sentir-te culpada por o amares.
Eu não o amava.
Pronto, por gostares dele.
Às vezes, gostamos das pessoas erradas. Não faz de nós maus, só humanos.
Obrigada.
Vemo-nos nas aulas.
Está bem.
Tenho de seguir o meu próprio conselho. Parar de me sentir culpado.
Cometi erros, mas posso melhorar.
"Acho que está na altura de nos encontrarmos." Funcionou.
E agora, sei como falar contigo.
"Com uma condição.
Deixa a Kate em paz. Ela é minha."
"Eis o Joe que procurava."
Agora que a Kate está fora de questão e não preciso de fazer de segurança…
"Quando e onde?"
"Detalhes em breve."
Quão em breve?
Chega de mensagens e jogos.
Isto não pode ser bom.
Professor Moore. Pode dar-nos um minuto do seu tempo?
Claro. O que for preciso para ajudar.
Legendas: Joana Filipa Miranda Fragao