- Anteriormente em Você: - "Olá, você."
Claro que você usa Evanesce.
Sem pesquisa reversa. Mensagens lidas desaparecem.
Um favorito da elite e dos paranoicos.
Vejo-o naquela exposiçãozinha de merda, professor.
Kate Galvin.
- Vá embora. - Kate revela pouco.
Esse blazer parece de garçom.
Você é vazio, um ninguém sem vida própria.
- Malcolm. Ele nos fazia chamá-lo assim. - Ela era só aluna?
- O que você quer? - Nadia está certa.
O primeiro suspeito é a segunda vítima.
"Eu vou descobrir qual é a sua."
"Olá, Joe."
É nessas horas que me pergunto: onde foi que eu errei?
Tudo que eu queria eram férias, começar minha vida nova,
bom, honesto, em paz. Mas você destruiu isso.
Você profanou meu porto seguro,
desenterrando o que me esforço tanto para deixar para trás.
"Acertei? Todas essas matérias são sobre você?"
É óbvio que não vou dizer que sim.
Meu nome é Jonathan Moore.
MEU NOME É JONATHAN MOORE
"Vamos, Joe, me diga a verdade."
Eu me recuso a alimentar sua fixação doentia e equivocada.
Eu deveria estar atrás de você, não trocando minhas fechaduras.
Mas tenho que mantê-lo fora do meu apartamento, da minha mente.
"Você está me ignorando?
Está me magoando, Joe.
Você está aí?"
Você está aí?
Você não me deixa escolha.
Vou dar um gelo em você, stalker.
Em Poe, O Homem das Multidões,
o narrador vê um estranho em um café e fica obcecado por ele.
Ele o segue pelas ruas de Londres, fazendo deduções.
Mas o porquê desse interesse é ambíguo.
Então, o que essa história nos diz sobre obsessão?
Ela anda de mãos dadas com o impulso de proteger?
O narrador o segue pois vê que ele esconde uma adaga
- no casaco. - Correto, mas óbvio.
- Interessante. O que mais? - É sobre amor.
- Certeza que não errou de conto? - O tipo de amor
que se tem por algo que nunca vai entender por completo.
- Isso tem a ver com fixação. - Quem disse que um exclui o outro?
O narrador quer conexão. Conhecer e se fazer conhecer, certo?
- Por isso, segue um estranho. - Desculpe. É sobre o Professor Harding.
Caramba. Ele foi assassinado.
Estão ligando isso ao assassinato de Simon Soo.
Oh, não.
Eles o chamam de "papa-rico". Boa.
O dedo do Malcolm foi mandado para o London Dispatch
com uma nota, dizendo: não é rapto, mas assassinato.
Que bosta.
O mindinho dele não é um troféu.
Serve para me forçar a jogar o seu jogo. Isso é muito, muito ruim.
"Agora, tenho a sua atenção?"
VOCÊ
Tudo bem, seu babaca. Você conseguiu.
Cancelei a aula para os alunos processarem o choque,
isto é, fofocarem sobre o papa-rico que mata esses bem-de-vida.
Então, sim, você tem a minha atenção.
A pergunta agora é: o que você quer?
O QUE VOCÊ QUER?
"Admita que é Joe Goldberg."
Isso não vai rolar. Mas também não posso evitar a interação.
Então… "Não sou.
Mas se fosse, o que você ia querer de mim?"
"Para começar, por que matou todas aquelas pessoas?
Lembrando que ainda tenho a orelha do Simon.
Mando assinado 'Jonathan Moore'?"
E aí está: chantagem.
Tudo bem, tudo bem. Diga o menos possível.
"Se eu tivesse feito tudo aquilo,
só teria sido por não ter outra opção."
"Então, foi questão de vida ou morte."
Imagine abrir a caixa.
Parece que o dedo fedia tanto, que um redator desmaiou.
É nisso que dá o dono do jornal ter um filho linguarudo.
O que mais seu pai disse?
Ficaram com medo de abrir a correspondência.
Levaram o brinco do Simon e sei lá o quê.
Vão dar de cara com a rola dele e o tal piercing.
Qual é a sua? Ele foi morto! Era nosso professor!
- Com quem acho que ela dormia. - Relaxe. Eu só estava…
Sendo desrespeitoso com outro ser humano mutilado.
Joe, você é um nojo!
Ela precisa conversar com alguém. Mas estou muito ocupado com você.
Três horas desde a sua última mensagem. Já cansou de brincar comigo?
Enquanto isso, procuro pistas onde posso.
Vão ficar dando a notícia até eu achar você.
O que me lembra que não sou o único à sua procura.
…que ele frequentava com muitos de seus amigos.
A polícia deve perguntar à Kate se Malcolm tinha inimigos.Simon também.
E pensando bem,
do jeito que ela se comporta, vai ser sorte não suspeitarem dela.
Nem uma lágrima. E ela nem ofereceu um chá.
Merda.
Como é aquela expressão americana? Cuide da porra da sua vida.
Desculpe. A notícia… do Malcolm.
Deve ter sido um choque terrível.
Só queria prestar condolências.
Poupe sua saliva. Vai precisar dela com a polícia.
Ela não fez isso.
Ah, ela fez.
Quando viu Malcolm Harding pela última vez?
Há uma semana.
Acho.
Ele me trouxe para casa de um clube. A namorada dele deve ter dito.
Também estava no tal clube… Simon Soo. É isso?
E você estava na vernissage na noite da morte dele.
O que mais Kate contou? Meu cereal favorito?
Isso mesmo.
Você virou rápido figura carimbada nesse círculo.
A Srta. Galvin disse que vem evitando a polícia.
Claro que ela disse.
É que achei que teria um problema com meu visto de trabalho.
- Mas está tudo em ordem agora. - Esse não é o nosso departamento.
Então, o Professor Harding trazê-lo para casa,
salvo engano, faz de você a última pessoa a vê-lo vivo.
Merda. Melhor eu me ligar rapidinho.
Não foi bem assim, na verdade.
Que constrangedor.
Nós tínhamos bebido bastante, e Malcolm me contou coisas
que talvez não quisesse contar,
como descobrir que Simon coagia jovens artistas a pintar os quadros dele.
Malcolm jogava e estava endividado. Queria que Simon desse um jeito.
Eu entendi isso como chantagem.
Desculpem. Acho errado falar mal dos mortos,
mas a imprensa diz que pode ser um assassino em série, então…
talvez seja alguém mais próximo a eles.
- Alguém que possa corroborar? - Blue Cahill.
É uma das artistas de quem Simon tirava vantagem.
Parece que está se tratando.
Bem, obrigada novamente pelo chá.
Se por acaso se lembrar de algo mais, avise-nos.
Sim. Claro, claro. Eu os acompanho.
"Que vaca. Mandou a polícia a você."
Que porra. Onde você está?
Mostre a cara, seu covarde.
"Kate é uma ameaça. Caso de vida ou morte, pode-se dizer.
Você deveria dar um jeito nela."
E aí estaria jogando o seu jogo.
Você quer que eu mate Kate.
Nenhum rastro ou grampo.
Quantas vezes vai me fazer revirar minha casa?
É óbvio que não vou matar Kate.
Mas ela é seu próximo alvo?
Só falta eu ter que fazer a segurança daquela bruxa.
Seja genérico, não se comprometa.
"Kate não vai ser um problema."
Mas se estiver de olho nela,
vou precisar fazer o mesmo.
Eu vou aonde ela vai, e aí encontro você.
Nadia.
Oi.
- O que faz aqui? - Eu moro perto.
O que faz no prédio de uma vítima de assassinato?
Procuro a chave que Malcolm escondia.
- Ela precisa de alguém em quem confiar. - Deixou alguma coisa lá?
Mas que droga.
- Ele contou? - Eu adivinhei.
E acho que todos sabem.
Eu escrevi uma coisa para ele.
Escrevi uma carta que não deveria, e ela está lá.
No meio das coisas dele. Ela vai ser achada e vai dar manchete.
E como é que eu fico? Completa e publicamente destruída.
- Vou entrar lá… - Não faça isso.
- Sou amigo da Kate. - Não, mas darei um jeito.
Eu pego a carta para você.
Não vou entrar lá.
Ainda.
Já passei por isso.
Parabéns. O papa-rico conseguiu viralizar.
Sem querer ou você quis começar um movimento?
E como achar você no enterro do Simon,
no meio de gente que age de um jeito para as câmeras
e de outro, em particular?
Então, a pergunta é: "De quem é o luto que não convence muito?"
- Sophie Soo, por exemplo. - Em vez de flores,
doem para hashtag "sorrisos para Simon Soo".
Descaradamente, usa o luto para obter seguidores e doações
para uma ONG odontológica infantil
que não parece existir fora do site feito às pressas.
Isso não faz dela uma assassina, mas me faz pensar.
E claro, há a Kate.
Preciso mantê-la fora da sua mira, de longe.
E Phoebe, cujos anos de mídia fizeram bem pouco
- para ajudar seu luto público. - Se estiverem vendo isso,
me ajudem a encontrar os restos do meu amigo, Malcolm.
Ele gosta de corgis e sopa.
Quem achar algum pedaço que seja dele,
por favor, ligue para 999,
e prometo que a pessoa será regiamente recompensada.
Ela está entupida de remédios, mas não é assassina.
E o Adam?
Difícil sacar a dele. Mas é alguém que sabe guardar um segredo.
Então, qual dos dois: típico americano tapado
ou assassino em série disfarçado?
E lá está o Rhys Montrose.
Supostamente, a dias de declarar candidatura à prefeitura.
Político safo.
Manipula o eleitorado chorando pelo amigo. Ou está aqui para manipular a mim?
Eu perdi meu próprio enterro em Madre Linda,
mas soube que foi discreto, portanto, o exato oposto disto.
- É claro que está aqui. - Já era minha chance de trégua.
Não quero ouvir o que tem a dizer. E não sei por que veio.
Phoebe me convidou.
Lá se vai meu cessar-fogo.
Longe dos paparazzi, eles parecem mais apavorados que tristes.
Se isso for obra do papa-rico para vingar os pobres,
eu não herdei nada além do castelo.
Gemma, sempre horrível.
Mas difícil imaginar nela ambição de matar.
Mas se ela for você, vai ganhar um prêmio por atuação.
- Deveríamos usar colete à prova de balas. - E estragar a silhueta? Prefiro morrer.
Que bobagem. Ninguém tenta nos matar.
Roald não tem medo, porque é você
ou é arrogante demais para se ver como mortal?
- Como você está indo? - Bem.
Resolveu as coisas do Malcolm?
Achamos um espaço perto da avó dele
onde enterrar… o dedo.
- Sinto muito… - Não, Roald, agora não. Vai começar.
Protetor, ou isso é você me provocando?
Como eu poderia ser amigo de Simon Soo?
Vocês devem tê-lo visto em entrevistas, dizendo alguma coisa estapafúrdia…
sem dúvida, nu.
Mas todos temos as nossas máscaras, para cada ocasião.
E, claro, um lado que não mostramos a ninguém.
O que há por trás da máscara do Rhys?
Ele disse que é rápido vir de Berlim.
- Então, não posso descartá-lo. - Como ficaria a reputação
de um gênio imprevisível, supostamente egomaníaco,
se vocês soubessem que ele dava um terço da sua renda à caridade?
Ou faria qualquer coisa pela irmã?
- Joan Didion escreveu sobre o luto… - E ele quer ser prefeito.
Posso ser maluco,
mas acho que isso complicaria matar anonimamente.
"No luto pelas nossas perdas,
também nos condoemos, para todos os efeitos…
- por nós mesmos." - Porra. Você me faz andar em círculos.
É claro que Rhys pode ser você. Você pode ser qualquer um.
É assim o luto deles? Como saber o que sentem
sob efeito de um coquetel explosivo de pesar, medo e speed
Funeral da hora, não?
Colhendo material para o seu livro?
- Lá vem mais um baculejo. - Não vai ser assim para nós, claro.
Como assim?
Ah, sei lá. Esse luxo, essa frescura toda.
Ele nos acha iguais: os de fora. Ele é você?
Mexe com a sua cabeça, não?
Estar tão perto disso, ver tanto desperdício,
sabendo que, por mais que você trabalhe, nunca chegará lá.
- É assim que você se sente? - O quê? Não.
- Não, falo de você, trabalhando… - Não. Eu adoro meu trabalho.
Lady Phoebe me trata como se fosse da família.
Mas por ser a pessoa bondosa que é,
tem a tendência de acolher mortos de fome.
Então, você estar aqui…
não é nenhuma surpresa, realmente.
O que acho duvidoso em você, amigo, é absolutamente a porra toda.
Ou temos mais um detetive aqui e é hora de encerrar esse papo.
Melhor ir correndo contar para Lady Phoebe.
Talvez eu faça isso.
Tenha um ótimo velório.
"Por que você ainda não matou a Kate?"
Droga. Para onde ela foi?
Seja legal para não a perder de vista.
Acho que começamos com o pé esquerdo. Sinto muito.
Por me espionar? Ou por eu mandar a polícia a você?
- Não foi lá muito cordial. - Posso ser doida, mas achei essencial
falarem com um dos últimos a ver Malcolm vivo.
- Ou você tem algo a esconder? - É claro que não.
Então, só fiz acelerar a limpeza do seu bom-nome.
Eu queria mesmo agradecer. Você sempre me ajudando.
Baixe a bola.
Deus.
Por mais que adore trocar farpas com falsos americanos educados e egoístas…
- Egoístas? - …hoje não é um bom dia.
Entende?
Todas essas mortes…
Então, coopere com a polícia, não olhe pela minha janela e…
onde está esse maldito carro?
Já cansei disto.
Tenha uma boa tarde. Ou não.
Droga. Tenho de segui-la. Ela vai adorar.
E continua a investigação do assassinato
de Malcolm Harding, professor de literatura da Darcy College.
Em depoimento, a família
se mostrou inconsolável com a perda do filho amado.
Como pugilistas aguentam assalto após assalto?
- O que está fazendo? - Salvando a vida dela
- para ela me destratar. - Desculpe por antes.
É claro que quer que a polícia trabalhe.
- Para você? - Ele não vai ficar.
No mais, há um assassino à solta, matando gente próxima a você.
- Não acho boa ideia você ficar sozinha. - Porque sou uma frágil donzela?
Meu Deus. Ele é o Capitão América, se quiserem autógrafo.
Porra.
Deve ser surreal para você.
- Você me seguir como um cachorrinho? - Sabe que não estou falando disso.
Seus amigos, fingindo que não há nada de errado quando um deles pode…
Pode…
Um deles.
Está falando sério?
Acha que um dos meus amigos é o assassino,
e não os milhares que adorariam a chance de comê-los vivos.
- Pare de bancar o Sherlock. - Ela não vai me ajudar. Isso é óbvio.
Vamos ao cerne da questão.
Por que está me seguindo? É para me comer?
Não.
Para me matar, então? Por isso, me persegue?
Não morda a isca.
É isso aí. Eu curto perseguir e matar.
Não tem nada a ver com ajudá-la.
Por quê? Por que você se importaria?
E se for por isso?
Quer você goste ou não.
Você era uma criança emotiva?
Às vezes, talvez.
Quando eu era menina,
minha mãe me proibiu de chorar.
Se eu esfolasse o joelho…
Quando meus avós morreram,
ela não olhava para mim
a não ser que eu estivesse perfeitamente estoica.
Esconder todo e qualquer sentimento…
simplesmente…
se tornou o meu normal.
E agora é para eu ser a namorada de luto.
Eu entendo. De verdade.
Posso afirmar por experiência que a coisa só piora se você sublimar.
Então, o que você faz?
O que eu faço? Se a coisa é muito grave,
eu faço… um ritual catártico.
Eu queimo algo.
Ajuda.
E se não funcionar?
E se eu…
não chegar lá pelo Malcolm?
Então, entre em luto por si mesma.
Para você, investir foi um erro.
Acha que eu não sabia que ele estava pulando a cerca?
- Eu não disse isso. - Nossa relação era assim.
Vou lhe mostrar nosso cantinho predileto.
Tudo bem, agora ela me convida a segui-la.
Mas não está facilitando a coisa.
Que divertido.
Kate!
Kate, dá para você esperar?
- Não é hora de correr por aí. - Ninguém o paga para isso.
Se não está gostando, pode ir embora.
Não é seguro.
Oh, Deus.
Mas é fofo, você galopando por aí, atrás de mim, como o cavaleiro branco.
Você vai se decepcionar quando perceber
que mulheres do século 21 sabem se cuidar.
Porcaria de vida.
Perfeito. Um jardim secreto.
É tanto lugar para um assassino se esconder.
Kate gosta mesmo de desafiar o destino.
Você ainda está aí.
E daí que você e Malcolm gostavam de encher a cara?
Podemos, por favor, dar o fora…
Os vizinhos vão chamar a polícia. E Malcolm e eu não só bebíamos.
- Ela está me cantando? - Vamos lá.
De repente, pode rolar de alguém estar vendo.
- Já sentiu nisso? - Não posso dizer que sim.
Se quiser ser útil,
eu tive um dia realmente péssimo.
Distraia-me, pode ser?
É certo que seguranças não devem dormir com os clientes.
Como você gosta de pensar.
Então, eu acho que o entendo.
Você é romântico.
Sou atirada demais. Você não quer foder. Quer fazer amorzinho.
- E isso é ruim? - Você não sabe quem sou…
Vejo que quer aparentar cavalheirismo enquanto esconde suas reais intenções.
Ora, você não está me seguindo realmente, porque, lá no fundo, você…
- Não. Não. - …quer…
- Não quero. - …me foder.
Isso é má ideia. Não.
Lá se foi a minha sedução fatal.
Perto das mulheres que caem em cima de mim…
até que foi suave, para ser sincero.
Merda.
Não, nós não vamos fazer isso.
As coisas já estão muito complicadas.
Posso dizer alguma coisa…
romântica, se quiser.
Por outro lado, ela está me dando uma mão.
O que estou dizendo?
Não. Droga.
Sem beijo. Podemos nos apaixonar.
Isto é ficar por perto.
E uma distração para ela.
Que mal faz?
De tudo que poderia acontecer tentando proteger Kate,
nada disso estava na lista.
Merda, onde ela está?
Ainda respirando.
Tenho um tempinho para ajudar Nadia a resolver o problema da carta.
Nenhuma carta.
E nenhuma foto de Kate ou outra pessoa.
Fora essa exceção gritante.
Surpresa não ser um nu.
Seria a cara do Malcolm esconder algo por trás do próprio retrato.
O que está fazendo?
Uma aluna me pediu para achar algo que escreveu.
Por isso, veio para casa comigo?
Para achar uma carta de uma das muitas transinhas do Malcolm?
Não, isso seria loucura.
- Acordei e… - Por isso, acha que corro perigo?
Por conta de alguma destrambelhada?
- Qual o nome? - Droga.
- Não é por isso. - Quero que saia. Agora.
Não posso, por sua causa.
Kate, sei que fico me repetindo, mas é porque é verdade.
Não é seguro.
Prefiro ser cortada em mil pedaços
do que passar mais um segundo sozinha com você.
Saia.
O motorista da Kate passou o dia estacionado aqui.
E ela fechou as cortinas enquanto morro de fome devagar.
"Fiquei vendo você protegê-la."
Vá se catar.
"Eu já entendi. Acho que você mata para proteger as coisas que ama.
Kate não é amor, ainda." Nunca.
"Mas ela me ajudou a entendê-lo."
Essa é sua grande sacada? Que homem decente não a protegeria?
"Você gosta. Da sensação. De matar."
Isso é loucura.
"Os olhos da pessoa se apagando. O poder.
Aposto que fica de pau duro.
Aposto que ele está duro agora, só de pensar."
"Você é demente."
"Eu mostro para você."
Mostrar como?
Não.
Ei, ei! Você!
No tour da Kate de melhores lugares para morrer em Londres,
uma cripta de 700 anos.
Só uma entrada e saída. Só passando por mim para chegar a ela.
Ah, Malcolm.
Você acharia absurdo, eu falando com uma caixa
contendo o seu dedo mindinho.
Cruzes, você faria uma piada de mau gosto sobre necrofilia.
Tentaria me fazer sentir culpada por todos os boquetes que não pude dar.
Você era pomposo…
preguiçoso e galinha.
Mas me fazia esquecer minha família.
Você me fazia rir.
Você cuidava de mim.
Isso deveria valer uma ou duas lágrimas.
Maldição.
Oi.
Faça o favor de não me obrigar a puxar o gatilho.
- Está bem. - O que está aprontando?
Seu espertinho escroto.
Ela é sua próxima vítima?
Não, ela corre perigo.
Veja isso.
É o anel do Malcolm.
Mas como?
Alguém está tentando armar para mim.
Aposto que o velho Bill vai adorar saber.
E Lady Phoebe.
Teria doído se eu ainda tivesse dedos aí.
Você errou.
Errou feio. Meu pau nunca esteve tão mole.
Odiei isso. Não sou nada como você.
Você não me conhece tão bem assim.
Fiquei bom até demais nisso.
Vic se enganou. Achou que não teria pompa e circunstância,
mas foi enterrado com o caixão folhado a ouro do Simon. Nada mal.
Eu diria algumas palavras, mas duvido que Vic fosse fã de Didion.
Mas eu o conheci o bastante
para escrever uma carta grata e efusiva para Lady Phoebe.
Ele era como da família, afinal.
Eu jurei que nunca mais.
Eu tinha tomado outro rumo.
Até você.
Você armou para mim.
Pôs o anel no meu bolso para Vicachar.
"Eu estava certo. Você gostou."
Não! Seu doente!
"Você só me deu mais vontade de acabar com você.
Posso não gostar, mas o mundo vai ficar melhor.
E ninguém vai chorar a sua morte."
Espere. É por isso que você cismou comigo?
Você é só?
O narrador do Poe, buscando conexão na multidão.
Você quer um amigo.
Quer que sejamos iguais.
Almas gêmeas.
E se acha que somos,
talvez queira um tête-à-tête no mundo real.
"Você tinha razão. Aquilo foi muito estimulante."
Depois de enterrar Vic, segui Kate até a casa dela.
Ela não saiu mais.
Deve estar exausta. Depois dos amigos dela que você matou.
Enfim, ela está lá.
Enquanto isso, você me ignora.
Muitos suspeitam que a morte do Professor Harding
esteja ligada à de outra personalidade,
o artista Simon Soo, amigo do Professor Harding,
cujo corpo foi…
Eu me enganei? Peguei pesado demais?
Ou você vai morder a isca e sugerir um encontro?
Estou no purgatório. Você e Kate não falam comigo.
E eu ainda olhando a porra da janela dela. Perfeito. Obrigado.
Pelo jeito, não sou o único no purgatório.
Se não derrama uma lágrima, pode ao menos destruir o retrato horrendo.
Espero que isso ajude.
Merda.
Até que enfim… Droga, é só a Phoebe.
SUNDRY HOUSE, ÀS 10? PRECISO DE VOCÊ!
Pode entrar. Só me dê um segundo.
Com todo o mistério e a ambiguidade em que você me meteu,
posso ao menos fazer uma boa ação para uma boa pessoa.
- Meu Deus, obrigada. - Não se preocupe. Não li.
Por mim, tudo bem. Está muito bem escrita.
Fui lembrado disto, recentemente. Acho que pode ajudar.
Joan Didion.
Não acredito que ele está morto.
Nunca tinha conhecido alguém que morreu.
- É horrível. - É, sim.
Até não ser.
Quando será isso?
Acho que varia de pessoa para pessoa.
Mas a culpa só faz piorar.
Não se sinta culpada por amar alguém.
Eu não o amava.
Por gostar dele, então.
Às vezes, gostamos da pessoa errada. Isso não nos torna maus, só humanos.
Obrigada.
O vejo na aula.
Está bem.
Preciso seguir meu próprio conselho. Parar de me sentir tão culpado.
Eu cometi erros, mas posso melhorar.
"Está na hora de um encontro." Funcionou.
E agora sei como falar com você.
"Uma condição:
deixe Kate em paz. Ela é minha."
"Eis o Joe que eu estava procurando."
Agora, não preciso mais ficar fazendo a segurança da Kate.
"Quando e onde?"
"Detalhes em breve."
Em breve quando?
Sem mais mensagens, sem mais joguinhos.
Isso não está com boa cara.
Professor Moore, se puder nos dar um minutinho…
Claro. Qualquer coisa para ajudar.
Legendas: Guilherme Vasques