- Nelle puntate precedenti: - "Ehi, tu."
Ma certo, Evanesce.
Messaggi irrintracciabili che svaniscono una volta letti.
Come vogliono l'élite e i paranoici.
Ci vediamo a quella stupida mostra d'arte, professore.
Kate Galvin.
- Vai via. - Kate dà poco.
Con quella giacca, sembri un cameriere.
Sei un signor nessuno senza una vita tua.
- Malcolm voleva che lo chiamassimo così. - Era solo una studentessa?
- Che vuoi? - Aveva ragione Nadia.
Il primo sospettato è la seconda vittima.
"Presto capirò chi sei."
CHI ERA GUINEVERE BECK?
"Salve, Joe."
In momenti come questi, mi chiedo dove ho sbagliato.
Volevo solo una vacanza
per avviare la mia nuova vita, perbene,
onesta, pacifica. Ma tu hai distrutto tutto ciò.
Hai violato il mio rifugio,
facendo emergere la parte di me che cercavo di lasciarmi alle spalle.
"Ho indovinato? Quegli articoli parlano di te?"
Ovviamente, non posso dire di sì. Dai.
Mi chiamo Jonathan Moore.
IO MI CHIAMO JONATHAN MOORE
"Dai, Joe. Dimmi la verità."
Mi rifiuto di alimentare la tua fissazione malata e sbagliata.
Dovrei stare a cercare te, non cambiare le serrature.
Ma devo tenerti fuori dal mio appartamento, dalla mia mente.
"Mi stai ignorando?
Così ferisci i miei sentimenti, Joe.
Ci sei?"
Se ci sono?
Non mi lasci altra scelta.
Devo ignorarti, stalker.
Ne L'uomo della folla di Poe,
il narratore vede uno sconosciuto in un caffè e diventa ossessionato da lui.
Lo segue per le strade di Londra. Fa le sue deduzioni.
Ma il motivo per cui è interessato rimane ambiguo.
Allora, cosa pensate che dica questa storia sull'ossessione?
Che è legata al desiderio di proteggere.
Lo segue perché vede che
- ha un pugnale nascosto. - Esatto, ma ovvio.
- Interessante. Altro? - È questione d'amore.
- Hai letto la storia giusta? - Il tipo d'amore
che uno prova per qualcosa che non capirà mai del tutto.
- È questione di fissazione. - Le due cose si escludono a vicenda?
Il narratore vuole conoscere ed essere conosciuto, giusto?
- Ecco perché perseguita uno sconosciuto. - Scusi, si tratta del professor Harding.
Cazzo. È stato ucciso.
Pensano sia una cosa legata all'omicidio di Simon Soo.
Oh, no.
Lo chiamano "il killer dei ricchi". Bel nome.
Il dito di Malcolm è stato mandato al London Dispatch
con un biglietto che chiarisce
che non si tratta di rapimento, ma di omicidio.
Beh, cazzo.
Non hai tenuto il mignolo di Malcolm come trofeo.
Lo stai usando per obbligarmi a giocare.
Si mette molto, molto male.
"Ho la tua attenzione, adesso?"
Ok, stronzo, hai reso l'idea.
Ho annullato la lezione. Gli studenti devono elaborare,
o meglio, spettegolare sul killer che bersaglia i benestanti.
Dunque sì, hai la mia attenzione.
La domanda è: "Che cosa vuoi?"
CHE COSA VUOI?
"Che tu ammetta di essere Joe Goldberg."
Beh, non se ne parla. Ma non posso rifiutarmi di rispondere.
Pertanto: "Non è così.
Ma se lo fossi, che cosa vorresti da me?"
"Tanto per cominciare, perché hai ucciso tutte quelle persone?
Vorrei ricordare che ho ancora l'orecchio di Simon.
Dovrei spedirlo con un bigliettino firmato Jonathan Moore?"
Ed ecco il ricatto.
Ok. Ok, di' meno possibile.
"Se avessi fatto tutte queste cose,
sarebbe stato solo perché non c'erano alternative."
"Questione di vita o di morte."
Immagina di aprire quella scatola.
Pare che il dito puzzasse così tanto che un giornalista è svenuto.
Va così, quando il proprietario del giornale
ha un figlio chiacchierone.
Che altro ti ha detto tuo padre?
Hanno tutti paura di ciò che troveranno nella posta.
Il killer ha preso l'orecchino di Simon Soo.
Magari riceveranno il suo uccello, con annesso piercing.
Ma cosa dici? È stato ucciso. Era il nostro professore!
- Con cui forse lei andava a letto. - Calmati. Stavo...
Facendo battute su un essere umano fatto a pezzi.
Joe, lascia perdere. Sei disgustoso.
Lei ha bisogno di parlare con qualcuno, ma io ho da fare con te.
Tre ore dal tuo ultimo SMS. Ti sei già stancato di giocare con me?
Io intanto cerco indizi ovunque posso.
Sempre le stesse notizie, finché non ti avrò trovato.
Almeno non sono l'unico a cercarti.
...che frequentava con molti dei suoi amici intimi.
La polizia starà chiedendo a Kate se Malcolm aveva dei nemici. Anche Simon.
A pensarci bene,
per come si comporta, potrebbero presto sospettare di lei.
Neanche una lacrima. E non ha neanche offerto loro il tè.
Cazzo.
Come si dice dalle tue parti "fatti i cazzi tuoi"?
Scusa, la notizia di Malcolm...
dev'essere uno shock terribile.
Volevo farti le mie condoglianze.
Risparmia il fiato. Ti servirà con la polizia.
Non avrà mica...?
Oh, l'ha fatto.
Quando ha visto Malcolm Harding?
Una settimana fa.
Mi pare.
Mi ha riportato a casa da un locale. La sua ragazza potrebbe averlo detto.
A quel locale c'era anche Simon Soo, giusto?
E lei era all'inaugurazione, la sera in cui è stato ucciso.
Che altro vi ha detto Kate? Cosa mangio a colazione?
Esatto.
È diventato rapidamente membro della sua cerchia.
La sig.na Galvin dice che lei sta evitando la polizia.
Ti pareva.
È... Beh, credevo ci fosse un piccolo problema di visto,
- ma ora è tutto in ordine. - Noi non ci occupiamo di questo.
Allora, dato che il professor Harding l'ha riportata a casa,
se non sbaglio, lei è l'ultima persona ad averlo visto vivo.
Merda, è ora di ballare più veloce che posso.
Non credo sia vero, in realtà.
È imbarazzante...
Avevamo entrambi bevuto troppo. Malcolm mi ha detto delle cose
che magari non voleva dirmi,
tipo, che aveva scoperto che Simon
costringeva altri artisti a fare i suoi quadri.
Malcolm aveva debiti di gioco e voleva che Simon sistemasse le cose.
Io l'ho preso come un ricatto.
È brutto parlare male dei morti,
ma i notiziari dicono che potrebbe essere un serial killer, quindi...
Magari la vera storia è più semplice.
- Qualcuno può confermare tutto questo? - Blue Cahill, sì.
Uno degli artisti che Simon sfruttava.
Ho sentito che è in clinica.
Beh, grazie ancora per il tè.
Se le viene in mente altro, ce lo faccia sapere.
Sì, certo. Certo, sì. Vi accompagno fuori.
"Quella stronza ha mandato la polizia da te."
Ma che cazzo...? Dove cazzo sei?
Fatti vedere, vigliacco.
"Kate è una minaccia. Questione di vita o di morte, si potrebbe dire.
Faresti meglio a occuparti di lei."
Eccolo, il tuo vero gioco.
Vuoi che io uccida Kate.
Niente attrezzatura di sorveglianza.
Quante volte devo mettere sottosopra casa mia per te?
Ovviamente, io non ucciderò Kate.
Ma è lei il tuo prossimo bersaglio?
Non voglio fare da bodyguard per la strega che mi odia.
Parole generiche, senza impegno.
"Kate non è una minaccia."
Ma se la stai osservando tu,
devo osservarla anch'io.
Se vado dove va lei, ti trovo.
Nadia.
Salve.
- Che ci fa qui? - Vivo dietro l'angolo.
Tu cosa cerchi, fuori casa di un assassinato?
La chiave nascosta di Malcolm.
- Ha bisogno di una persona fidata. - Hai lasciato qualcosa lì dentro?
Cazzo. Cazzo.
- Gliel'ha detto? - L'ho dedotto.
Non credo sia risaputo.
Gli ho scritto qualcosa.
Una lettera che non avrei dovuto scrivere, ed è lì dentro.
È tra le sue cose. Sarà trovata e finirà sui giornali.
E io che fine farò? Sarò distrutta pubblicamente.
- Dovrò sfondare... - No, no. Non farlo.
- Sono amico di Kate. - Non proprio, ma m'inventerò qualcosa.
Ti procuro io la lettera.
Non sfondo la porta.
Non ancora.
Quanto ti capisco.
Complimenti, il killer dei ricchi è ora virale.
Conseguenza involontaria, o volevi dar vita a un movimento?
Ma come faccio a trovarti al funerale di Simon,
tra gente che si comporta in un modo a telecamere accese
e in un altro in privato?
Dunque la domanda diventa:
"Chi esprime un dolore non proprio genuino?"
- Prendiamo Sophie Soo, ad esempio. - Al posto dei fiori,
donate all'hashtag "sorrisi per Simon Soo".
Usa spudoratamente il dolore per acquisire follower
e donazioni per un istituto dentistico infantile
che esiste solo in questo sito messo insieme in fretta e furia.
Questa non la rende un'assassina, ma mi dà da pensare.
Naturalmente, c'è Kate. Devo tenerla fuori dal tuo bersaglio. A distanza.
Poi c'è Phoebe, che dopo anni di esperienza con i media, ancora non sa
- elaborare pubblicamente il suo dolore. - Se ci ascoltate,
aiutatemi a trovare i resti del mio amico Malcolm.
Lui amava i corgi e la minestra.
Se trovate dei pezzi che gli appartengono,
chiamate il 999
e vi prometto che sarete generosamente ricompensati.
È imbottita di sedativi, ma non è un'assassina.
E Adam?
È difficile capirlo, e so già che ha dei segreti.
Ma cos'è? Tipico americano immaturo
o serial killer segreto?
Ah, e poi c'è Rhys Montrose.
Starebbe per annunciare la sua candidatura a sindaco.
Mossa politica saggia,
manipolare la gente con le lacrime.
O è venuto a manipolare me?
Mi sono perso il mio funerale a Madre Linda, ma pare
che sia stato sobrio, l'esatto contrario di questo.
- Ovvio che sei qui. - E io che speravo in una tregua...
Non voglio sentire cos'hai da dire e non so perché sei venuto.
Mi ha invitato Phoebe.
Nessun cessate il fuoco.
Lontani dai paparazzi, sembrano più terrorizzati che tristi.
Se davvero si tratta di uccidere i ricchi,
sappi che ho ereditato solo il castello.
Gemma, orribile come sempre.
Ma è difficile immaginarla ambiziosa al punto di uccidere.
Ma se sei davvero tu, è una performance da Oscar.
Dovremmo indossare giubbotti antiproiettile.
E distruggere questa silhouette? Preferisco morire.
Quante sciocchezze. Nessuno sta cercando di ucciderci.
Roald non ha paura perché o è colpevole
o troppo arrogante per considerarsi un mortale.
- Come stai? - Bene.
Hai sistemato Malcolm?
Abbiamo trovato un posto accanto a sua nonna
dove possiamo seppellire... il dito.
- Mi dispiace... - No, possiamo evitare? Sta per iniziare.
Protettivo? O mi stai provocando?
Come potevo essere amico di Simon Soo?
Certo, magari gli avete visto dire qualcosa di volgare in un'intervista.
Indubbiamente nudo.
Ma tutti noi indossiamo maschere diverse.
E tutti abbiamo parti di noi che non sopportiamo di mostrare.
Cosa c'è dietro la maschera di Rhys?
Ha detto che ci vuole poco per venire qui da Berlino.
- Non posso escluderlo. - Cosa sarebbe successo
alla reputazione di un genio spigoloso ed egomaniacale,
se si fosse saputo che devolveva in beneficenza un terzo dei suoi introiti?
O che faceva di tutto per sua sorella?
- Joan Didion ha scritto... - E sta per candidarsi a sindaco.
Sarò pazzo...
Ma forse questo gli impedisce di girare inosservato e uccidere.
"Quando piangiamo per una perdita,
nel bene o nel male, piangiamo anche...
- per noi stessi." - Cazzo. Non ci capisco più niente.
Potresti essere Rhys. O chiunque di loro.
È così che piangono un amico? Come faccio a capire cosa pensano
se sono strafatti di dolore, paura e speed d'alto bordo?
Bella cerimonia, eh?
Raccogli materiale per un libro?
- Ecco un'altra estorsione. - Non sarà così per noi.
In che senso?
Insomma, tutte queste... cazzate appariscenti.
Pensa che siamo simili. Degli outsider. Sei tu?
Ti fotte il cervello, no?
Essere così vicino e vederli sprecare tutto,
sapendo che in ogni caso tutto questo non sarà mai tuo.
- È così che la pensi? - Cosa? No.
- Parlo di te, che lavori per... - No, vedi, io amo il mio lavoro.
Lady Phoebe mi tratta come un parente,
ma essendo un'anima dal cuore d'oro,
tende ad accogliere trovatelli e randagi.
Il fatto che tu sia qui...
non è per niente una sorpresa.
Ciò che trovo losco di te, amico, è assolutamente tutto, cazzo.
O c'è un altro detective ed è ora di chiudere la chiacchierata.
Dovresti parlarne con Lady Phoebe.
Potrei decisamente farlo.
Buona veglia funebre.
"Come mai non hai ancora ucciso Kate?"
Cazzo. Dov'è andata?
Cortesia. Devo tenerla vicina.
Siamo partiti con il piede sbagliato. Chiedo scusa.
Per aver spiato? O per essertela presa quando ti ho mandato la polizia?
- Tra vicini, non si fa così. - Sarò pazza, ma era importante che
parlassero con uno degli ultimi ad aver visto Malcolm vivo.
- O hai qualcosa da nascondere? - No, certo che no.
Allora ho solo accelerato la tua esclusione dai sospettati.
Volevo ringraziarti. Continui ad aiutarmi.
Disinnesca.
Dio mio...
Per quanto ami le chiacchiere sarcastiche con i solipsisti americani...
- Solipsista? - ...non è la giornata giusta.
Insomma...
con queste morti.
Dunque collabora con la polizia, non spiarmi dalla finestra...
E dov'è questa dannata macchina?
Basta.
Buon pomeriggio. O pessimo.
Dannazione. Devo seguirla. Chissà come sarà contenta.
Continuano le indagini sul probabile omicidio
di Malcolm Harding, professore di Letteratura al Darcy College.
La famiglia del professor Harding
si è detta devastata dalla perdita dell'amato figlio...
Come fanno i pugili, round dopo round?
- Che cazzo fai? - Le salvo la vita
- affinché continui a trattarmi male. - Scusa per prima.
È giusto che la polizia faccia il suo lavoro.
- Per lei? - No, lui non resta.
Al di là di tutto, c'è un killer che bersaglia chi ti sta vicino.
- Non dovresti essere sola. - Perché? Sono una fragile damigella?
Mio Dio. C'è qui Capitan America, se volete un autografo.
Cazzo.
Dev'essere surreale per te.
- Il fatto che mi segui come un cucciolo? - Non parlo di questo.
I tuoi amici fanno come se nulla fosse, ma uno di loro potrebbe...
Potrebbe...?
Uno di loro.
Dici sul serio?
Pensi che il killer sia uno dei miei amici
e non uno tra le migliaia di persone che vorrebbero
mangiarli vivi?
- Sei un pessimo Sherlock. - Non mi aiuterà a capire
- chi sei tu, questo è chiaro. - Veniamo al dunque.
Perché mi stai seguendo? Per scoparmi?
No.
Allora per uccidermi? È per questo che mi perseguiti?
Non abboccare.
Hai capito. Sono appassionato di stalking e omicidio.
Volerti aiutare non c'entra.
Perché? Perché ci tieni?
Magari ci tengo e basta.
Che ti piaccia o no.
Eri un bambino emotivo?
Talvolta, forse.
Quand'ero piccola,
mia madre mi proibì di piangere.
Se mi sbucciavo un ginocchio...
Quando morirono i miei nonni,
lei non mi guardava
se non ero perfettamente stoica.
Dovevo nascondere tutti i sentimenti.
Ed è diventata...
l'impostazione predefinita.
E dovrei essere la fidanzata addolorata.
Ti capisco. Davvero.
Parlo per esperienza, più spingi via le cose, più si complicano.
E allora, che fai?
Personalmente, quando si mette davvero male,
io ho un rito catartico.
Brucio qualcosa.
Aiuta.
E se non funziona?
E se non...
ce la faccio, per Malcolm?
Piangi per te stessa.
Così lo fai sembrare un errore.
Pensi che non sappia che mi tradiva?
- Non ho detto questo. - Pensi che avessimo quel rapporto?
Ti mostro il nostro posto preferito.
Ok, ora mi sta invitando a seguirla.
Ma non mi rende la vita facile.
Oh, che divertimento.
Kate!
Kate, puoi aspettare, per favore?
- Non è il momento di scorrazzare. - Non ti paga nessuno.
Se non ti diverti, sei libero di andartene.
Non è sicuro.
Oh, mio Dio.
Comunque sei dolce a galopparmi dietro come una specie di cavaliere.
Sarai molto deluso quando capirai
che nel 21º secolo, le donne sanno badare a loro stesse.
Che cazzo di vita...
Perfetto. Un giardino segreto.
Quanti nascondigli per un killer.
Kate ama molto tentare il destino.
È ancora qui.
Ok, quindi tu e Malcolm vi sbronzavate?
- Possiamo levarci dal cazzo? - Zitto! Zitto.
I vicini chiameranno la polizia. Non venivamo solo a bere.
- Ci sta provando con me? - Dai.
Non è male l'idea che qualcuno potrebbe vederti.
- Ti sei mai sentito così? - Non direi.
Se vuoi renderti utile,
ho avuto una giornata davvero orribile.
Ti va di distrarmi?
I bodyguard non dovrebbero andare a letto con le clienti.
Dio, quanto ami pensare.
Sai che...? Credo di capirti.
Sei un romantico.
Sono troppo diretta. Tu non vuoi scopare, vuoi fare dolcemente l'amore.
- Lo dice come se fosse un male. - Non mi conosci, non sai...
Stai cercando di apparire nobile mentre nascondi le tue vere motivazioni.
Dai, Jonathan. È vero che mi stai seguendo perché, in fondo...
- No. No. - ...vuoi...
- Non è vero. - ...scoparmi.
Pessima idea. No.
Ecco la mia seduzione da volpe...
Rispetto ad altre donne che mi sono cadute addosso, sei stata piuttosto delicata.
Merda.
No, non possiamo fare così.
La situazione è già complicata.
Posso dire qualcosa...
di romantico, se vuoi.
D'altro canto, così la tengo sott'occhio, no?
Ma che mi viene in mente?
No. Cazzo.
Non baciarmi, potremmo innamorarci.
Così me la tengo vicina.
Una distrazione per lei.
Nulla di male.
Di tutto ciò che poteva succedere cercando di proteggere Kate,
a questo non avevo pensato.
Merda, dov'è?
Respira ancora.
Ho poco tempo per aiutare Nadia a risolvere il suo problema.
Nessuna lettera.
E nessuna immagine di Kate né nessun altro.
A parte quest'enorme eccezione.
Sorpreso che non sia un nudo.
Ma uno banale come Malcolm nasconderà di certo qualcosa dietro il suo ritratto.
Che stai facendo?
Una studentessa mi ha chiesto di trovare una sua lettera.
Per questo sei tornato a casa con me?
Per trovare la lettera di una delle tante stupide amanti di Malcolm?
No, sarebbe folle.
- Mi sono... - Per questo pensi che sono in pericolo?
Per via di una scolaretta pazzoide?
- Come si chiama? - Cazzo.
- Non è per questo. - Devi andartene. Subito.
Non posso lasciarla per colpa tua.
Kate, lo so che continuo a dirlo, ma è vero:
non è sicuro.
Preferisco essere fatta in mille pezzettini,
piuttosto che passare un altro secondo con te.
Vattene.
L'autista di Kate è rimasto tutto il giorno qui.
Lei ha chiuso le tende, mentre io muoio lentamente di fame.
"Vedo che la 'proteggi'."
Vaffanculo.
"Ti ho inquadrato. Io credo che tu uccida per proteggere ciò che ami.
Con Kate non è amore. Ancora..." Mai.
"Ma lei mi ha aiutato a capire il tuo schema."
È questa la grande intuizione? Chi non vorrebbe proteggere?
"Ciò che si prova. A uccidere."
Che follia.
"La vita che scivola via dai loro occhi. Il potere.
Scommetto che te lo fa indurire.
Scommetto che è duro anche adesso, al solo pensiero."
"Sei matto."
"Te lo dimostro."
Come me lo dimostri?
No.
Ehi, ehi, ehi, tu!
Il tour di Kate dei migliori posti dove farsi uccidere a Londra
fa ora tappa in una cripta vecchia 700 anni.
Una sola uscita. Dovrai passare da me per arrivare a lei.
Oh, Malcolm.
Troveresti assurdo il fatto che parlo con una scatola
contenente il tuo mignolo.
Cristo. Faresti una battuta cattiva sulla necrofilia.
Cercheresti di farmi sentire in colpa per non averti fatto più pompini.
Eri un presuntuoso,
pigro maiale.
Ma mi facevi dimenticare la mia famiglia.
Mi facevi ridere.
Mi volevi bene.
Varrà pure una lacrima o due.
Dannazione.
Ehilà.
Fai un favore a te stesso: non farmi premere il grilletto.
- Ok. - Allora, che stai facendo?
Piccolo bastardo subdolo.
È la tua prossima vittima?
No. Lei è in pericolo.
Ehilà.
È l'anello di Malcolm.
Ma come?
Qualcuno cerca di incastrarmi.
Scommetto che la polizia sarà felice di saperne di più.
E anche Lady Phoebe.
Farebbe male se avessi le dita dei piedi.
Ti sbagli.
Il mio cazzo non è mai stato più moscio.
Odio farlo. Non sono per niente come te.
Non mi conosci bene come credi.
Sono diventato troppo bravo.
Vic si sbagliava. Non credeva di morire in pompa magna,
ma sarà seppellito con la bara dorata di Simon.
Niente male.
Direi qualche parola, ma dubito che Vic fosse un fan della Didion.
Almeno lo conoscevo abbastanza
per scrivere un'effusiva lettera di dimissioni a Lady Phoebe.
Erano come parenti, dopotutto.
Avevo giurato. Mai più.
Avevo preso una strada nuova.
Finché non sei arrivato tu.
Tu mi hai incastrato.
Mi hai messo l'anello in tasca per farlo trovare a Vic.
"Avevo ragione, vero? Ti è piaciuto."
No! Fottuta mente malata!
"L'unico risultato che hai ottenuto è spingermi a farti fuori.
Potrà anche non piacermi, ma il mondo sarà migliore
e nessuno ti pian..."
Aspetta. È per questo che sei fissato con me?
È la tua solitudine?
Il narratore di Poe che cerca un legame nella folla.
Vuoi un amico.
Vuoi che noi due siamo uguali.
Spiriti affini.
E se pensi che lo siamo,
magari possiamo vederci di persona.
"Avevi ragione. È stato esaltante."
Sepolto Vic, ho seguito Kate fino a casa.
Non è uscita da allora.
Sarà esausta, vista quanta gente vicina a lei hai ucciso.
Comunque è lì dentro.
Tu intanto non ti fai sentire.
Molti sospettano che l'omicidio di Harding
sia legato a un'altra morte celebre,
quella dell'artista Simon Soo, un amico del professor Harding
il cui cadavere è...
Ho sbagliato? Ho esagerato?
O abboccherai e proporrai un incontro?
Sono in purgatorio. Tu non mi parli. Kate non mi parla.
Così la spio dalla finestra. Perfetto. Grazie.
Mi sa che non sono l'unico in purgatorio.
Se non può piangere, almeno può distruggere quell'orribile ritratto.
Spero che aiuti.
Cazzo.
Eccoti qua. Merda, è solo Phoebe.
CI VEDIAMO ALLA SUNDRY HOUSE ALLE 10? HO BISOGNO DI TE!
Entra pure. Dammi solo un secondo.
Tra tutti questi tuoi misteri e ambiguità,
almeno posso fare una buona azione per una persona buona.
- Mio Dio, grazie. - Tranquilla, non l'ho letta.
Non mi sarebbe dispiaciuto. È scritta molto bene.
Mi sono recentemente ricordato di questo. Potrebbe aiutarti.
Joan Didion.
Ancora non ci credo che sia morto.
È la prima persona che conosco che muore.
- È una sensazione orribile. - Già.
Finché non passa.
Quando passerà?
Credo che sia diverso per tutti.
Il senso di colpa peggiora le cose.
Non sentirti in colpa per aver amato.
Non lo amavo.
Ok, ci tenevi a lui.
A volte teniamo alle persone sbagliate. Ma non ci rende cattivi, solo umani.
Grazie.
Ci vediamo a lezione.
Ok.
Devo seguire il mio consiglio e smetterla di sentirmi in colpa.
Ho commesso degli errori, ma posso fare di meglio.
"Credo sia il momento di conoscerci." Ha funzionato.
E ora ho capito come parlare con te.
"A una condizione.
Lascia in pace Kate. Lei è mia."
"Ecco il Joe che aspettavo."
Ora che Kate è off limits e non devo farle da bodyguard...
"Dove e quando?"
"Dettagli a breve."
Quanto a breve?
Niente più SMS, niente più giochetti.
La cosa non promette bene.
Professor Moore. Ci concede un attimo del suo tempo?
Certo. Se posso essere d'aiuto.
Sottotitoli: Bruno Basile