Nem analisámos nada.
Os polícias estão a vomitar no beco.
Os técnicos estão a preparar-se e este tipo…
Sim, senhor.
Entendo.
Não sei quem raio conhece…
Não me importa quem conhece,
não retire nada do local do crime.
O chefe deu-lhe dez minutos. Depois, entramos nós.
Só esse tempo.
Entendido? Ouviu?
- E não toque em nada. - Obrigado, Sargento.
Sargento.
Não sei como, mas deixam-no entrar.
Não toque em nada!
Há uma sobrevivente!
Foram os aspersores.
Ele ligou-os aos tanques no telhado,
mas não continham água.
Usámo-los, quando fechámos o laboratório,
para guardar algum material e evitar multas ambientais.
O plano era voltarmos depois e despejá-los.
Eram…
Subprodutos médicos ácidos de um…
… processo de desenvolvimento ilegal
que violava muitas normas ambientais,
mas não… Tínhamos de o guardar.
Era muito corrosivo para transportar
e nem sequer o devíamos ter.
As multas trariam acusações, por isso…
Era mau…
E aqueles tanques mal o suportavam.
Já estava a corroer os tanques e os canos.
Daí a umas semanas
teríamos um grande problema.
Íamos remover isso durante a demolição
e esconder a extração assim.
Há muito material a sair numa demolição.
Ninguém repararia.
Céus, Roderick!
E o meu filho teria percebido
se tivesse prestado atenção ao negócio da família. Mas não…
Decidiu contratar o amigo do primo de um amigo
para ligar os canos.
E não testaram.
Um acidente horrível.
Exceto uma coisa.
Há uma coisa que não bate certo
com a história do "horrível acidente trágico".
Reparou nisso?
Vá.
Diga lá.
Os empregados.
Disseste que os empregados saíram. Todos?
Talvez fosse a pausa, mas é essa a questão.
Porque saíram todos à mesma hora, imediatamente antes?
Sabiam. Eles sabiam, porra!
Então, alguém planeou isto.
Quantos mortos?
Setenta e oito. Até agora.
Santo Deus! O valor das ações mal sobreviveu à acusação.
Arthur, contacta jornalistas amigáveis.
Dizemos que foi uma festa ilegal organizada por outra pessoa.
Alguns convidados eram criminosos.
Culpamos um deles e mantemos o Perry fora disto.
A Camille ficará furiosa por não a envolveres.
Não posso.
Isto tem de vir de fora da família. Quero a Camille longe.
Era a festa de outro.
Ele estava no sítio errado à hora errada.
Temos as imagens das câmaras.
Ele instalou câmaras. Estamos a verificar.
Se alguém não é quem parece ser, vou descobrir.
Estou de olho em todos.
Senhor, não pode entrar aí!
Onde raio estiveste?
- O que aconteceu? - Um acidente.
Um acidente terrível.
O teu irmão morreu.
Ouviste? O teu irmão morreu.
O Perry está morto, certo.
Temos de ligar aos outros. O Sol nascerá em breve.
A porra dos programas matinais. Isto está prestes a saber-se.
Certo, temos de cerrar fileiras.
Trá-los.
Temos de falar, Freddie.
Que raio aconteceu? Onde estava ela? O que se passa?
Temos de falar. Quando te perguntarem,
há coisas que não podes mesmo dizer.
Foda-se! É horrível.
Sim, é.
Piora tudo de uma vez.
As investigações, os processos, o julgamento, tudo ao mesmo tempo.
Porra, Camille! O nosso irmão morreu.
Meio-irmão.
Sua cabra de merda!
Digas o que disseres, era um de nós.
Não merecia morrer assim.
Foda-se! Ninguém merece.
- Como não sabias da festa? - O quê?
Dissimulada. Saber tudo é a tua cena.
O Perry organiza uma festa ilegal num edifício Fortunato
e tu não sabias?
Ele não convidou a irmã para a orgia.
Só a cunhada?
Não sei como esconder isso.
Se não for o hospital a revelar, e vão revelar,
alguém reparará que a Morella Usher já não tem pele.
Já chega.
Temos de cerrar fileiras. A sério.
Diz ao Pym para não se meter e deixar as relações públicas para mim.
O vosso pai acha que isto tem de vir de fora da família.
É o contrário. Precisamente o contrário.
Ele está errado. O Perry Usher morreu horrivelmente ontem
num acidente evitável.
Cria simpatia no público.
Teremos algo que não tivemos em três anos.
- A simpatia do público. - Está bem.
O que farias?
Eu… Uns 20 artigos de homenagem para começar.
"Perry Usher, o filho da América. O príncipe caído da América."
Será como o JFK Junior.
Teremos a GQ, a Us Weekly e o USA Today.
A cara dele estará junto às caixas dos supermercados
e os velhos amigos contarão as melhores histórias.
"Lembram-se daquela vez em que o Perry levou um colega para a desintoxicação?"
Ou: "Lembram-se de quando ele financiou aquelas escolas em aldeias
na Índia e em África?" - Não.
Temos uma ala de caridade para lhe associarmos rostos.
Lembramo-nos de que o fez, portanto, fê-lo.
Em vida, ele era muito discreto quando às obras de caridade,
mas agora que morreu, podemos falar disso.
Qualquer ataque contra nós durante o luto é um ataque contra ele.
O que mais?
Vários perfis sobre ti, o pai e os irmãos, pois continuarão
com a caridade por ele.
Para dar continuidade.
Fotos na campa,
mas só até dizermos: "Nada de fotos, por favor."
A família Usher sente-se perdida, como qualquer outra.
Perdem entes queridos para os opioides.
Sabemos o que é perder.
Choramos com elas e elas choram connosco.
Mas a simpatia do público é um recurso finito.
Não podemos deixar o Arthur Pym
desperdiçar algo limitado e precioso.
Temos uma semana, todos os segundos contam.
Estou a ficar sem tempo. Já perdi demasiado tempo.
Está bem. Trata disso.
E não percebem porque nos odeiam. É por isto.
Na verdade, não. Se queres saber, esta família
criou um império multimilionário por isto.
A oportunidade não quer saber aquilo que estás a passar.
É por isso que nos odeiam.
Não por agarrarmos a oportunidade, mas porque não a agarraram.
- A porra de oito meses. - Tentei seguir as regras.
Dizes para os manter longe… A Agência do Ambiente estava a pressionar.
Que se fodam! Não demoras oito meses para demolir.
Bastam uns milhares e alguém para o fazer.
Devias ter demolido o edifício.
As licenças…
Se tivesses feito o que disse
e os rapazes de Jersey demolissem aquilo…
- Falamos disto noutro sítio? - A culpa é tua.
Foste tu.
Olá, querida.
- O que foi? - Tudo bem.
Não devia ter acontecido.
Pronto.
Onde está ela?
Estão a operá-la.
Outra vez.
Que tipo de acidente foi?
Onde estava ela?
A morte de Prospero Usher é uma tragédia.
Estava a dizer que isso não mitiga
a dor e a mágoa que os Usher causaram ao leme
das Indústrias Fortunato. - Vá.
No último ano…
PROCURADOR FALA DA MORTE DE PROSPERO
… houve quase 50 mil mortes por overdose destes analgésicos
e tem de ser feita justiça.
Acha que a morte de Prospero Usher é justiça?
- Isso. - Claro que não.
Que comparação está a fazer
entre overdoses acidentais e a tragédia desta noite?
É por isso que adoro a Fox.
Mandem-lhe um arranjo comestível.
Deu-nos mais uns dias de benevolência.
Quer mesmo enviar um arranjo? Não sei.
Toby, raios! Os arranjos comestíveis
são enviados a quem odiamos. Então, sim.
O que têm?
A história da caridade está a colar.
A Vox come tudo o que lhes dermos.
Não me referia a isso, mas a assuntos sérios.
Sobre a Vic?
Só executar publicamente o informador salva a família.
O mais interessante tem que ver com os animais.
Não é a quantidade de mortes. É normal, como disse.
O problema é a contagem.
- Como assim? - Os números não batem certo.
Há animais em falta.
Continua.
Os números batem certo quando a morte é reportada
durante o ensaio,
mas quando o animal sobrevive ao procedimento…
O inventário baixa um ou dois dias depois.
Um macaco a menos,
sem explicação, relatório ou adenda.
Os números são alterados.
O que acham disso?
Quase ninguém sabe.
Não, o que acham no laboratório?
Quais são os rumores? De que falam?
O rumor é que ela os troca.
Um chimpanzé morre na marquesa,
ela arranja outro, rapa-lhe o peito,
faz uma incisão idêntica e cose-a.
E diz que o animal sobreviveu.
É difícil. Teria de se livrar do outro.
Recuperar a tecnologia.
O que é complicado, há câmaras e pessoal.
Dizem que os corta fora de horas
e os leva aos pedaços.
Há quem brinque e diga que ela reveste a mala Birkin
com plástico e os leva para uma incineradora.
Está bem.
Está bem…
Quão fiável é o contacto na Morgue RUE?
É razoável. Nem muito nem pouco.
Quero imagens.
Camille?
Lamentamos muito.
A sua perda.
Há um equilíbrio infeliz.
FIM DO QUARTO DIA DE JULGAMENTO
Mas é um equilíbrio. E não podemos deixar…
Céus! Entra.
Lamento aquilo. Como estás? Bem?
Sim, fantástica.
Vamos lá.
Estou a adiar o que posso. Quero tirar-te daqui.
- Querida, só queria almoçar. - Não, a sério.
Estou aqui para ti.
Vou ver mais dois e depois sou toda tua.
- Sim. - Refugiamo-nos.
Está bem?
Fica aqui, bebe o teu chá. Demoro 20 minutos. No máximo, 30. Fica.
Desculpe.
Eu devia estar atenta.
- Acha? - Desorientei-me.
Devia dar isto à rececionista,
mas ela saiu e não vejo ninguém.
Pode deixar isso na mesa dela.
Deixaria, mas tem os meus dados.
Até podem saber dos meus problemas cardíacos,
mas não quero que vejam o número da segurança social.
Não é horrível vivermos nesse mundo?
Se tem problemas cardíacos,
está no sítio certo. A Dra. Ruiz é a melhor.
Porque não a levo ao consultório dela?
Ponho a sua papelada no topo da pilha.
Seria maravilhoso.
Obrigada.
Muito bem. Sente-se bem?
Tenho arritmia. Canso-me facilmente.
Eu posso levar isto.
Vá sentar-se.
Trabalha aqui?
Sim. Trabalho com a Dra. Ruiz.
Que maravilha!
Sente-se.
CARDIOMIOPATIA
ALTERAÇÕES - ISQUEMIA DO MIOCÁRDIO
É simplesmente… É perfeita, não é?
- O que fazes aqui? - Enviei-te mensagem há uma hora.
A sério?
- A moca está a bater. - Tenho de te preparar. És o primeiro.
Tens a GQ, o USA Today e a PC Gamer amanhã.
Temos de treinar.
O Perry morreu, a família está fodida,
és o rosto da minha campanha e ingeriste marijuana?
Queres?
Sim, quero.
Calma, meu.
Estava a ficar muito em baixo e isto equilibra-me.
Sei o que faço.
Outra bebida, Camille?
Sim.
Pode ser.
Gosto dele. Acho-o ótimo.
Devias levá-lo à família
e apresentá-lo. Tem um rabo para casar.
Por favor, dá-me conselhos amorosos.
Ou pede aos teus assistentes.
Sabias que a Tammy e o Froderick chamam-nos bastardos?
A mim, a ti e ao Perry?
- E à Vic. - Sim, que se foda!
Porque odeias tanto a Vic?
Mas é verdade.
Chamam-nos "os bastardos".
Com que idade conheceste o velhote?
Dezoito anos.
Exato. Eu tinha 20 anos.
Obrigada, adoro-te.
O Leo também te adora. Diz que vão ficar noivos.
Falou a sério ou são só a marijuana, as anfetaminas,
o vinho, a cocaína e os comprimidos a falar?
Tinha 18 anos.
Já disse isso, certo?
Ele era tão novo quando apareceu. O Perry.
Tinha 16 anos quando descobriu.
Do lixo ao luxo.
Era só um adolescente.
Não admira que fosse marado.
Se começares a achar que isto é a realidade, cais no abismo.
Fala por ti. Eu não me meti nisso.
- Tretas. - O quê?
Faço videojogos, tu sabes.
Não faço parte de toda… a treta da farmacêutica.
Faço videojogos, sabes?
Não fazes videojogos.
Dás dinheiro a quem faz videojogos.
Mas não fazes nada.
O Froderick é uma banda cover do Roderick Usher.
Toca os êxitos, mas desafinado.
E a Tammy é como a Goop com um autocolante de um inseto dourado.
E nem tem a cara dela no produto, é a do BILLT, o palhaço do fitness.
E a malha cardíaca da Vic nem sequer é dela,
é da cirurgiã. Por isso, ela fode com a cirurgiã.
E tu és um fantástico Gatsby da Xbox.
E eu só dou a volta às coisas.
O pai decidiu que devo estar numa sala com fumo e espelhos.
Sou como uma ventoinha de teto
e giro sem parar, sem ir a lado nenhum.
Os Usher não fazem coisas.
Nenhum de nós.
Ainda estou no Gatsby da Xbox.
- Foda-se esta… - Não.
- Tens uma gata? - É minha.
Pluto, deixa o papá Leo em paz. Ele está a fazer o luto.
E aqui vêm mais enlutados.
Companhia.
Vamos dar uma festinha.
Para me distrair. O Perry quereria isso.
É a minha deixa para ir.
Amanhã de manhã, tens de…
Tens de arrasar.
És a minha jogada inicial. Pronto, estás preparado.
Queres ficar?
São só uns amigos e umas merdas de qualidade. De luxo.
Quero um apagão total.
Não sei quem não quereria assistir a isso,
mas não. Vou deixar-te entrar em coma sozinho.
Por favor, tem cuidado.
Vou adiar as revistas para a tarde.
- Tenho sempre cuidado. - Olá, como estão?
Bem. Não te via há muito tempo.
Olá!
- Passou muito tempo, certo? - Sim.
- Queres entrar e pôr isso a gelar? - Sim.
Já preciso de algo.
- Olá, Leo. - Olá…
Trouxe Monty.
Queres Monty?
A morte era algo novo para os meus filhos. Ainda não a tinham enfrentado.
Mas, como em tudo, os Usher adaptam-se depressa.
Tentei ensinar-lhes a arte da adaptação.
Quando a vida nos dá limões…
Fazem limonada?
Não.
Primeiro lançamos uma campanha
para convencer as pessoas de que os limões são escassos,
que só resulta se controlarmos a oferta, e depois a imprensa.
O limão é a única forma de dizer "amo-te", o acessório essencial
para noivados e aniversários.
As rosas são antiquadas. Os limões são modernos.
Cartazes a dizerem que ela não faz sexo se não lhe derem limões.
Envolvemos uma joalheira.
Pulseiras de edição limitada, diamantes amarelos como limões.
A Apple chama ao novo sistema operativo OS-Lemón.
Com acento e tudo.
Cobramos mais 40 % por limões biológicos e 50 % por limões de países sem conflitos.
Enchemos o Capitólio de lobistas.
Pomos uma Kardashian a chupar um gomo de limão num vídeo sexual.
O Timothée Chalamet usa sapatos de limão em Cannes.
Lançamos um hashtag.
As coisas não são "porreiras", "baris" ou "fabulosas", são "limão".
"Viste aquele filme?"
"Foste àquele concerto? Foi limão para caraças."
A Billie Eilish: "OMG, hashtag… limão."
Pomos o Dr. Oz a recomendar quatro limões por dia
e um suplemento em supositório para eliminar toxinas.
Nada é mais assustador do que toxinas.
Patenteamos as sementes.
Criamos código genético
que faça os limões parecerem-se mais com mamas
e obtemos um padrão genético para a sequência de ADN do limão-mama.
A polinização cruzada
põe as sementes a circular na Natureza.
Depois, processamos os agricultores
quando o código genético surgir nas terras.
Ganhamos milhões e, depois disso,
vendemos o lim-pério por uns milhares de milhões.
E só depois fazemos a porra da limonada.
O Perry tinha drogas interessantes no organismo.
O relatório da autópsia revelou que tinha Monty.
Não fez limonada disso, fez?
Que raio é Monty?
É um derivado do Ligodone feito nas ruas, o seu fármaco.
No organismo dele.
Quando morreu.
É o que estou a dizer.
É frequente acontecer.
Químicos amadores usam fármacos aprovados pela FDA
e modificam-nos.
Houve dezenas.
Angel Tears. Downset. E agora…
Monty?
Isso foi omitido no relatório original.
Foi escondido durante mais de uma semana.
E não sabia, pois não?
O meu advogado, o Arthur Pym, é protetor.
E é mesmo muito bom. Como sabe.
Obliterou o seu caso…
O que foi?
Desculpe, eu…
Preciso de outro.
O que me diz, Auggie?
Estou bem assim.
O Ligodone… Para ser franco,
há dias em que desejo nunca ter tropeçado nesse comprimido.
Fui ingénuo.
Na verdade, sendo jovem, é inevitável.
Céus! Presumimos tanta coisa.
Presumimos que o químico não mentiu sobre a viciação.
Presumimos que a empresa agirá com ética e presumimos…
Não era meu.
O Ligodone.
Atira-me isso para cima… Quer sugerir o quê?
Que o Ligodone matou o Perry?
Não criei o fármaco. Não o projetei. O Ligodone não é meu…
Roderick, disse que matou o Perry.
Mas não com o fármaco. Foda-se! Não está a ouvir.
Não foi assim…
O Ligodone é muita coisa para muita gente.
Sou tão vítima dele como os outros.
Um intermediário.
Mas o fármaco não é meu.
Nunca foi meu.
- É o meu fármaco. - Pare! Espere…
Eu descobri o químico, vim cá e dispensou-me.
Que treta é esta de a Fortunato comprar a Landor Pharma?
Ele empurrou-me.
Não faz mal.
Como queira.
Estive a pensar e tinha razão.
O Ligodone é uma mina de ouro.
Foi o que eu lhe disse.
Desculpe. Tem um acordo exclusivo com a Landor Pharma?
- Não, mas… - Não?
Eu e o Metzer tínhamos um acordo.
Ele desenvolveu o Ligodone na Landor.
É deles. O Metzer não tem nada. Não podia fazer esse acordo.
Está no contrato dele.
Qualquer criação dele enquanto funcionário…
Não.
… nas instalações da Landor será apenas…
Não, ele disse-me que o criou. É dele.
É por isso que é químico e não advogado.
A Landor é dona de tudo.
E comprei a Landor, por isso, sou o dono.
Até controlo o Metzer.
Está feito.
E não, Rod, não falei consigo porque…
Quem é o Rod nesta equação?
O que achava que aconteceria? Estou curioso.
Vinha cá, falava um pouco e depois nós… o quê?
Seríamos sócios?
Passaria do correio para a direção?
E eu perguntar-lhe-ia: "Rod, o que fazemos?"
Vá lá. É mais inteligente que isso.
Não podia fazer o que fiz. Não podia comprar a Landor.
Não podia controlar o Metzer.
Não pode possuir o Ligodone.
Não pode fazer nada porque não tem nenhum peso.
Ainda. E a culpa não é sua.
Foi tudo ideia minha.
Não. Uma ideia não é nada.
Uma ideia é um peido cerebral.
Mas, se a patentear, é um trunfo.
Agora percebe?
Ouça.
Há algo que realmente tem.
Vai parecer-lhe pouco, mas não é.
Por agora, tem a minha gratidão.
E isso pode ser um trunfo.
Raios, até pode ter valor.
Vou passar-lhe um cheque
de 500 dólares.
Não tenho de o fazer. Não costumo pagar por me darem ideias.
Não pago pelos peidos dos outros.
Mas é um tipo inteligente. Pegue neste dinheiro
e compre algo bonito para a sua mulher.
Dinheiro por nada.
Dinheiro por palavras.
Dinheiro por conversa.
Entrou aqui, deu um peido cerebral e transformou-o em 500 dólares.
Agora, se for inteligente, sabe quanto vale a minha gratidão.
Está a pensar: "Ele gosta das minhas ideias."
Um bom gestor gosta de pessoas com boas ideias.
A gratidão vale mais do que pensava, certo?
Agora está a pensar: "Está grato ao ponto de me promover?"
E a resposta é "sim".
Porque o tipo com as boas ideias…
Quero pouca distância entre mim, as ideias e esse tipo.
É melhor estar no quarto andar do que lá em baixo. Ou no 10.º andar.
Fica mais perto para ouvir essas ideias.
Talvez, a seu tempo, o queira cá em cima.
Ao fundo do corredor.
Talvez até o queira na porta ao lado.
Está a ver o panorama? Percebe, Roderick?
Percebo.
Ótimo. Se controlar esse temperamento,
calar a boca e ouvir,
começará a perceber que pode ter uma aberta.
Poderá ficar mais perto daquilo que quer.
Ou prefere gritar mais comigo e ser despedido?
Ora aí está.
Eu sabia que era inteligente.
Agora vamos falar do seu futuro aqui na Fortunato.
- Reconheço esse olhar. - De que estás a falar?
Estou a celebrar.
O que conseguiste?
Um aumento de 15 %,
estou no quarto andar e 500 dólares.
Quinhentos dólares agora.
- É ótimo para nós. - Sim.
Isto é bom, Roddie.
Lembras-te de termos ido morar com os Muldoon?
Foram os primeiros após a morte da mãe.
Eram horríveis. Acolheram cinco crianças e recebiam cinco cheques.
Estavam a lucrar com aquilo.
Enfiavam-nos num quarto minúsculo, racionavam a comida,
levantavam os cheques e ficavam com tudo.
O Roderick desafiava-os.
Dizia-lhes tudo.
Causava confusão. Confrontava-os.
Atacava.
O que conseguias?
Ficar trancado no armário.
Exato.
Eu agia de outra forma.
- Bajulavas. - Tornei-me a favorita.
De todos os miúdos.
Dizia à Sra. Muldoon que a vida dela era dura.
"Não sei como aguenta."
Até sugeria formas de poupar
e ficar com mais dos cheques.
E resultou.
Ela começou a ver-me como uma ajuda.
Deu-me mais responsabilidade. E mais.
Pouco depois, nem escondia o livro das contas quando eu entrava.
E depois?
Os serviços sociais.
Apanharam-na.
Certo?
Quando eu decidi que estava na altura.
Ela só soube que tinha sido eu quando a algemaram.
Tu atacas logo.
E sempre te amarei por isso.
O Rufus Griswold é só a Sra. Muldoon com um bom fato.
Atacas, enfia-te no armário e tapa a saída com tijolos.
Quanto mais lutares, mais tijolos acrescenta
até estares no teu pequeno túmulo.
Mas agora és mais inteligente.
Não o atacas diretamente.
Pões-te ao lado dele.
Fazes com que queira dar-te a colher de pedreiro.
Para te mostrar como funciona.
Depois, usa-la para o esfaquear.
Agora podemos comprar o remédio da Tammy.
Há três meses que não o podíamos comprar.
Agora podemos. É ótimo.
É mesmo ótimo.
E podemos reparar o ar condicionado. Conseguiste isso.
Eu sei.
Sei que a tua irmã passou por muito.
Ambos passaram.
Tiveram de ser tão resilientes. Ambos.
Tão novos. E nunca perceberei isso.
Nunca. Não consigo, mas…
Não gosto dela, querido.
Lamento, não gosto.
"Eu era uma criança tal como ela Neste reino à beira-mar
E amávamos com um amor Muito além do amor
Eu e a minha Annabel Lee."
Mais.
"Tal era o amor que os alados Serafins Celestiais
Invejavam-na a ela e a mim."
Foda-se!
Identifiquei todos nas imagens menos ela.
Quantas pessoas interagiram com esta mulher?
É difícil de saber. Os empregados dizem todos o mesmo.
Não lhe viram a cara. Manto vermelho, corpo arrasador, só isso.
Parece que talvez ela os tenha alertado.
- Talvez. - Não têm a certeza.
Acham que talvez ela tenha dito algo, mas não se lembram.
Sentiram só que tinham de sair.
Não me agrada. Quem faz isto? Qual é o objetivo?
E porque não nos contactam e pedem algo?
Volta a pressioná-los.
Vê se alguém fez depósitos avultados
ou comprou sapatos de luxo, seja o que for, nas últimas semanas.
Talvez tenhas razão. Pode ter sido só um acidente horrível.
Mas mantém um pé em ambas as hipóteses, Arthur.
Certo.
Saberemos mais quando a Morrie acordar.
Bom dia?
- Tarde? - Quem sabe?
Fiz-te ovos.
Isso é espantoso.
Admira-me que estejas a pé.
Achei que só acordarias amanhã.
Limpaste?
Sim, limpei.
Não sei. O luto é peculiar.
É o Keith.
O Liam estava um caco quando chegou a casa.
Sim, foi…
Na verdade, não me lembro. Como foi?
Foi o que achas que foi. Isso e ainda mais.
É bom não te lembrares.
É uma bênção.
Porquê?
Como foi?
Estavas passado.
Sim, mas algo… Não sei. Algo de invulgar? Algo…
Não diria isso.
Foda-se!
Não me lembro de nada depois de a Camille sair.
Não te ocorre nada?
Onde está a Pluto?
Não sei.
Pus-lhe a tigela da comida.
Assim que acordei.
E não ouvi…
Foda-se! Deixámo-la sair?
Foda-se! Outra vez, não.
Calma. Ela volta sempre.
Quanto tempo foi da outra vez?
Três dias.
Ela ainda está inconsciente, Fui vê-la há uma hora.
Está estável, mas ainda nada.
Eu compreendo.
Ainda assim… Adoraria vê-la se pudesse.
Mãe?
Mãe! Está tudo bem. Estou aqui. Mãe?
Mãe, não faças isso!
A minha mãe acordou, mas está descontrolada!
Mãe, não faças isso!
Depressa! Mãe!
Olá, fala a Pam?
Olá, fala… Fala Victorine Lafourcade.
Conhecemo-nos ontem na clínica…
Sim.
Isso mesmo.
Ouça, eu e a doutora analisámos o seu ficheiro
e lembro-me de ter falado da sua arritmia.
Vamos iniciar os ensaios de um tratamento muito empolgante,
um dispositivo novo,
e acho que seria uma excelente candidata.
Se estiver interessada.
Estão atrasados. Espero que tenham algo sobre a Vic,
mas falamos disso depois. Tive um dia de merda
e só quero esparramar-me e esquecer o mundo.
- Vocês têm muito o que fazer. - Camille.
Só falem comigo depois de me ter vindo duas vezes.
Porra!
Tudo bem, tu consegues.
Com todo o respeito, essa parte não vai acontecer mais.
Tenho de ouvir isto.
Meu Deus!
Crianças de merda.
Aconteceu.
Não o minimizes.
- Estamos juntos e é sério. - Por amor da porra!
- Esta dinâmica é inapropriada… - Tina.
Temos tentado arranjar uma forma de lhe dizer,
mas temíamos repercussões, não é fixe.
Não me digam.
Estão apaixonados.
Sim.
Céus, que porra de dia!
Ambos assinaram acordos de confidencialidade fenomenais.
Deviam relê-los.
E assinaram consentimentos, por isso…
Achámos isso estranho na altura.
Acharam estranho? Não sou idiota.
E, como vos disse quando foram contratados,
exijo muito dos meus assistentes.
Lamentamos muito.
É um emprego com serviço completo.
Não tenho… Tenho… Certo.
Tenho necessidades.
Tenho requisitos específicos
para um estilo de vida muito específico e singular.
Achei muito conveniente estarem empolgados
quando assinaram a papelada
e terem-se apaixonado, Tina,
um mês depois de acabar de pagar o teu empréstimo, Tina?
O meu nome é Beth, não Tina.
Quero lá saber, Beth!
Chamar-vos Toby e Tina faz-me rir.
Por isso, no trabalho, chamas-te Tina, porra!
Porque é tão difícil…
A porra de uma enxaqueca.
Está bem, estão apaixonados.
Cretinos adoráveis!
Ao passarem tanto tempo nas Indústrias Fortunato
deviam ter aprendido algo sobre química cerebral,
suas pequenas marionetas cheias de dopamina!
Transfiro-vos a indemnização.
Não vamos despedir-nos. Só queríamos que soubesse.
Não, estão despedidos. Não têm utilidade para mim
se não puderem cumprir as tarefas
e não vos poderei continuar a foder
sem me rir. Portanto, acabou.
Quando a noradrenalina passar
e estiverem na cama ao lado um do outro
e um dos dois soltar um grande peido a dormir,
irão recordar este momento
e perceber a decisão estúpida que tomaram.
Pelo menos souberam algo sobre a Vic?
A sério?
Trate disso sozinha.
Ela está atrasada.
Não faz mal.
Não é profissional.
Não acaba o mundo se ela faltar.
Passaste por muito, admitas ou não.
Estás atrasada.
A Lauren?
Estava adoentada e não queria contagiar ninguém.
Mas não se preocupe, trabalhamos muito juntas.
Ela pôs-me a par e sei o que tenho de fazer.
Sou a Candy.
Candy?
Querida, sou quem quiser que seja.
A Lauren está adoentada.
Está bem. Estás bem? Ou…
Estou. Isto resulta.
Certo. Olá, sou o Bill.
Genial.
E vamos começar pelo jantar?
Aí tem.
Muito obrigada.
Sabes…
Cheira lindamente.
Estava mesmo a apetecer-me.
Quase te enviei mensagem quando saí
para te perguntar se farias o teu frango piccata.
Parece que sabias.
Amo-te mesmo.
Sabia que tinhas tido um dia mau, mereces.
Conta-me o teu dia.
Foi um dia daqueles.
Não sei como falar disso. Não sei como me sentir.
Esta tragédia marada e…
Não sei o que sentir quanto a isso.
Sabes que mais?
Não falemos do Perry, da família ou do resto.
Não esta noite.
Esta noite,
só quero jantar com o meu marido.
Só quero sentir-me vista
e fazer o que pudermos para afastar o resto.
E relaxar.
Quem sabe?
E o teu dia, Bill?
O meu dia?
Foi bom, na verdade.
Terminámos dois vídeos novos, dois episódios,
e acho que finalmente encontrámos o nosso supervisor musical.
Está a fazer toda a diferença.
Sim.
Acho que será ótimo para a Goldbug.
Tenho ideias para o lançamento se as quiseres ouvir.
Conta-me tudo, amor.
RESERVADO
Desculpe.
ÁREA SEGURA
- É uma área restrita. - Eu sei.
Deve ser nova.
Não devia estar aqui.
O Roderick Usher é meu pai.
Eu compreendo.
Mas não devia estar aqui.
Céus, que dia!
Como se chama?
Foda-se, não importa!
Ouça, pessoa da segurança, não sei se leu as notícias,
mas foi uma semana difícil para a família.
Haverá um artigo sobre o trabalho da minha irmã.
Conhece-a. A Victorine Lafourcade.
Conheço a Mna. Lafourcade.
E trabalha no turno da noite.
Então, sabe o que ela faz àqueles pobres animais.
E suborna-a
quando passa aqui com a mala Birkin cheia de pedaços de macaco.
Se não quer que analise os seus depósitos
em comparação com o seu salário miserável,
será inteligente e voltará às palavras cruzadas.
Ou será despedida e processada.
Uma palavra de seis letras para "fodida"?
Fodida.
Mas não devia estar aqui.
Sei quem é.
Claro que sei quem é.
É a inteligente.
Mas não devia estar aqui.
E não tem de estar aqui.
Só disse isso.
Abra a porta.
Foda-se!
Ela encheu-te de adrenalina?
Manteve o teu coração a bater?
Vic.
ESPÉCIME V417
Vic, estás tão fodida.
Porque a odeia?
Que porra?
Foram os gregos que começaram.
No século IV antes de Cristo.
Primeiras experiências em animais.
Pelo menos, documentadas.
Porcos e cabras.
Sabe quantos animais são usados num ano?
Mais de 100 milhões.
Os seres humanos fazem isto a tantas outras espécies.
É impressionante.
As experiências médicas em chimpanzés foram banidas em 2015.
Disseram que podia haver exceções
caso fosse essencial para compreender a doença humana.
E se fosse feito um donativo avultado
para apoiar a preservação de chimpanzés selvagens.
O seu pai é uma força da natureza, não é?
Preciso que me diga quem raio pensa que é.
Porque a odeia?
Teoricamente, deviam ser aliadas. As bastardas do Roderick Usher.
Que aliança poderiam ter feito.
Seja lá quem for, está despedida, porra!
Noventa por cento dos fármacos falham em ensaios em humanos.
Apesar de passarem nos testes pré-clínicos. Lamento, animais.
E as coisas que não têm nada que ver com saúde?
Não fazem um batom ou um champô anticaspa
sem fazerem algo sofrer.
Adoro como podem ser deliciosamente e desnecessariamente maus.
Despedida é a palavra errada.
Vou mandar matá-la, porra!
E podia fazer isso.
Escolheu o pior trabalho para esconder a sua natureza.
Ganha a vida a esconder podres.
Já a Victorine…
Ela escolheu melhor.
Para eles, é a Madre Teresa.
A salvar a humanidade, um precioso coração de cada vez.
Mas, por dentro, são as mais parecidas.
Odeia-a porque ela escondeu melhor.
Tem razão,
sabe.
Ela mente.
E enche-nos de adrenalina para parecer que resulta.
Mas não precisava de ter vindo cá.
Podia ter sido tranquilo.
Pacificamente.
Na cama.
Mas terá de acontecer assim.
Lamento.
Não é pessoal.
Com o seu irmão também não foi.
É só…
Aqui estamos.
Que se foda.
Consegui.
Que estranho, o Phil?
Meu Deus!
A QUEDA DA CASA DE USHER
Legendas: Lígia Teixeira