Mierda, tengo kétchup en…
Una almohada.
¿Estás despierto?
Séptimo piso, ¿estás despierto?
¿Qué ha pasado?
¿No es obvio? Te hemos pillado.
Sabía que trabajabas con ellos
para conseguir igualdad con nosotros, pero eso es un rollo.
Nadie lo vería. Se necesita un buen golpe.
¿No crees?
Ya sabes cómo funciona el sistema.
Está diseñado para que los de arriba controlen a los de abajo.
Lo teníamos bien montado.
¿Por qué vas con ellos con lo listo que eres?
No tiene gracia.
¿Qué eres? ¿Un progre de buena casa?
Los ocho estamos en el mismo barco.
¿No sería mejor ganar pasta antes de que acabe todo?
Créeme, nos lo agradecerán luego.
¿De qué coño van?
Quizá lo hayan hecho para que no compremos armas.
¿Armas?
Puede que tenga razón.
No hay otro motivo
para romper los intercomunicadores.
Comportaos, os voy a volver ricos.
¿Deberíamos haber comprado algo?
Me siento mal por Séptimo piso.
¿Cómo se llevan a un hombre inconsciente?
Deben de querer que se ponga de su parte.
¿"De su parte"?
Porque Séptimo piso está en un piso superior.
Con el conducto y tal, les va a costar si él está en medio.
Sería una muy mala noticia.
Era el único inteligente.
¡Eh!
Yo soy lista.
Claro.
Dudo que Séptimo piso haga eso.
Se ha esforzado mucho para que a todos nos vaya bien.
¿Verdad?
Estoy muy unido a Séptimo piso. Fumamos juntos y eso.
Ya.
Nadie ha recibido nada, ¿no?
De comida.
No, aún no.
¿Y por qué no salen?
¿Creéis que traman algo?
¿Qué leches pasa?
¿Por qué tengo un mal presentimiento?
¿Por qué le rodea…?
Séptimo…
Séptimo piso, ¿estás bien?
Os diré cómo van a ser las cosas a partir de ahora.
Ahora mismo nos quedan 160 horas.
Hasta la fecha que acordamos,
vuestro objetivo es mantener las horas que hay.
Es decir, debéis ganar 24 horas cada día, igual que antes.
¿Qué está pasando?
¿Cómo que "nuestro objetivo"?
¿No estamos juntos en esto?
¿Nos ordenáis ganar tiempo? ¿Y vosotros?
No es eso. Claro que no.
Séptimo piso, no es eso, ¿verdad?
Podéis negaros si queréis.
Vosotros decidís.
- Pero no habrá comida. - ¿Nos mataréis de hambre?
¡Pues el juego terminará!
No os dejaremos morir.
Todos saben qué significa eso.
Nos mantendrán al borde de la muerte, alimentándonos lo justo para sobrevivir.
No hemos comido en tres días,
así que todos sabemos lo terrible que es esa amenaza.
Si ganáis tiempo participando en juegos,
se os recompensará con monedas.
Una moneda por cada agua y cada kit.
Los artículos que se compren por el conducto
en la plaza también os costarán monedas.
Una moneda equivale a tres horas.
Recibiréis una moneda por cada tres horas que ganéis.
¿Y si fracasamos?
No se os darán monedas.
Cabrones pirados.
- ¡Yo flipo! - Segundo piso, espera.
Da otro paso. Te reto.
Este es para polis, así que no es ninguna broma.
No hay que pensar demasiado.
Para comprar un kit de comida y una botella de agua,
se necesitan dos monedas.
Una moneda son tres horas,
y podéis pasar un día sin problemas ganando solo seis horas.
Como ya lo habéis hecho,
ya sabéis que seis horas por persona no es tan difícil.
Dice que no comeremos a menos que ganemos tiempo.
No solo se lo han ganado.
Se ha convertido en su lacayo para vivir de nosotros.
Venga, Séptimo piso.
¿No te parece esto demasiado?
Hemos trabajado juntos hasta ahora.
¡No entiendo por qué tenemos que hacerlo todo nosotros!
Sí, tiene razón. ¿Cómo podéis ser tan crueles?
Somos una familia mientras estemos aquí.
¡Estáis diciendo que vais a explotarnos!
¡Hijo de puta!
No es ninguna broma.
¿Alguien más?
Primer piso.
Esto es demasiado brutal. No puedo mirar.
¡Hala! ¡Mirad cuánto tiempo estamos ganando!
Nada ha cambiado. Hemos venido a por el dinero
y nos iremos con una suma impensable de ganar fuera.
Solo que ahora trabajaréis un poco más para conseguirla.
Los pisos deciden nuestros roles.
Y vosotros estáis en los pisos de los obreros.
Esta caja contiene los juegos
a los que vais a jugar.
Elegiréis uno y jugaréis.
Solo el ganador escapará del castigo.
¿Cuál es el castigo? ¿Otra vez el táser?
Eso depende del juego.
Lo descubriréis cuando juguéis.
¿Por qué no vas tú primero, Tercer piso?
Oye.
Jugaréis al escondite.
- ¿El escondite? - Sí.
Antes de empezar el juego,
debéis elegir entre ojos, lengua, brazos y piernas.
¿Cómo dices?
Ojos, lengua, brazos o piernas.
Elegid uno.
Dinos por qué.
¿Por qué nos obligas a elegir?
- Porque… - Será más divertido si es secreto.
- La zorra esa… - Segundo piso.
¿Qué hago?
¿Qué elijo? ¿Qué intentan hacer?
Para mí…
Elijo brazos.
Dios, me voy a volver loco.
Yo elijo
piernas.
Pues yo elijo lengua.
Vale, pues ojos para Segundo piso.
¿Los atamos?
¿Atarnos?
Tratadlos con cuidado.
Sexto piso es el buscador, y nosotros los que huyen.
Este escondite tiene dos elementos únicos.
Primeros, los corredores tienen un castigo basado en lo que hayan elegido.
Segundo, no dejamos de jugar cuando Sexto piso nos encuentre,
sino cuando nos pegue.
Vale. ¿Estáis listos?
- ¡Vamos! - ¡Diez!
¡Nueve!
- ¡Ocho! - ¡Daos prisa y escondeos!
¡Siete!
¡Seis!
¡Cinco!
¡Cuatro!
¡Tres!
¡Dos!
- ¡Uno! - ¡Allá vamos!
¿Dónde os escondéis?
¡Eh!
Por ahí.
¡Para!
¡Primer piso, estás fuera!
¡Por ahí!
¡Rápido! ¡Date prisa!
¡Ya son dos!
¡Vale, nos quedan dos!
¿Dónde os escondéis?
Listos o no…
Allá voy…
¿Dónde estás? No te veo.
¿Dónde están?
¿Qué? ¡Qué divertido!
Tú, pequeña…
- Ya basta. - ¡Déjame!
El juego ha acabado. Has pillado a tres.
Mirad cómo ha subido el tiempo.
Tercer piso ha permanecido oculto hasta el final, así que es el ganador.
Enhorabuena.
Como mencioné antes, Tercer piso no recibirá castigo.
Uno de los tres perdedores
será castigado al azar.
Preparémonos, pues.
Cuarto piso.
El castigo es un golpe aleatorio.
Al ganador, Tercer piso, le taparemos los ojos,
girará diez veces en el sitio
y dará golpes al aire con el bate.
El objetivo será elegido al azar.
¿No crees que esto es demasiado?
Como ya he dicho,
tenéis que ganar al menos 24 horas al día.
Si no ganáis tanto con este castigo,
habrá que proceder enseguida al siguiente juego.
Espero que elijas sabiamente.
"¡LO SIENTO!"
- "¡ESTÁ BIEN, TERCER PISO!" -"¡HAZLO!"
"ESTARÉ BIEN"
"¡LO SIENTO MUCHO!"
¡Uno!
¡Dos!
¡Tres!
¡Cuatro!
¡Cinco!
¡Seis!
¡Siete!
¡Ocho!
¡Nueve!
¡Diez! ¡Dale!
Has sido elegido.
Primer piso, lo siento.
Ay, está sangrando. Joder.
Respira. Debes respirar.
Ganar 26 horas en el primer juego es impresionante.
Es una moneda por tres horas, pero como gratitud por vuestro trabajo,
os vamos a dar nueve monedas.
Escribid el número de monedas
que queréis recibir.
¿Qué coño es esto?
Si el número total de monedas que apuntáis pasa de nueve,
os quitaremos todas las monedas ganadas hoy.
¿Pero qué mierda es esta?
¿Dices que si la suma de nuestros números es mayor que nueve,
nos vamos con las manos vacías?
- ¿Todos? - Así es.
Joder.
Qué listo es, ¿no?
Tenéis prohibido hablar de esto.
Si hacéis trampa, todos seréis responsables
y confiscaremos todas las monedas.
Tenedlo en cuenta.
Al menos deberíais dejarnos hablar…
A partir de ahora,
no digáis nada.
Aquí tienes.
Responsabilidad del grupo.
Se nos recompensa individualmente pero se nos castiga como equipo.
Vaya cabrón diabólico…
No habléis ni os miréis.
¿Entendido?
Vale, a ver.
Nueve monedas y somos cuatro. Si cada uno consigue dos…
eso deja una extra.
Qué desperdicio.
La verdad, como soy el ganador,
¿no me merezco tres?
Una persona puede conseguir una extra.
Sí, vale. Nueve monedas.
Un momento.
¿Es justo que el ganador se lleve tres?
Que te vuelvan a pegar como castigo ya es bastante malo.
¿Y si Primer piso cree que merece tres?
Y a Segundo piso puede parecerle injusto, ya que es a quien más han pegado.
Si cada uno escribe tres…
Un momento. Espera…
Tampoco me fío de Quinto piso.
Podría escribir tres solo porque tiene hambre.
Podría hacerlo.
Joder, no puedo confiar en nadie.
Solo pensarán en sí mismos.
No hay nadie inteligente en este equipo.
Soy su única esperanza. No me queda otra.
Vamos. Esto no está bien.
Al menos necesito agua.
Espera, ¿y si todos escriben tres?
Si tienen conciencia, deberían dejarme sobrevivir, al menos.
El número total de monedas que habéis escrito
es siete.
¿Siete?
Os proporcionaremos la cantidad anotada, utilizadla sabiamente.
Todos han escrito dos menos yo.
Creo que me he rayado con esto. Ya, el cerebro del equipo…
Solo tengo una moneda y no me queda otra que usarla para…
Séptimo piso, qué hijo de puta.
Menudo traidor de mierda. ¡Hijo de puta!
Por eso no hay que fiarse de un cuatro ojos.
Eso es.
Aguanta un poco más.
Las 20 preguntas.
¿Veinte preguntas?
¿Es un juego en el que nos golpean 20 veces?
Cada uno hará preguntas por turnos.
El que adivine la respuesta correcta en 20 preguntas
será el ganador.
E, igual que ayer,
el ganador obtendrá el derecho de ejecutar el castigo.
No mola tanto lo de ejecutar el castigo.
- ¿Empezamos? - ¡Vale!
Vale, empezamos ya.
Venga, a centrarnos.
En este juego, mejor adivinar primero la gran categoría.
Eso es clave para averiguar la respuesta en 20 preguntas.
¿Es una persona?
- No. - ¿Está vivo?
¡No!
- ¿Tiene forma? - No.
¿Se refiere a una acción?
¡Oh! ¿Una acción?
Supongo que podría contar como una acción.
¿Se hace solo o en equipo?
No se puede hacer solo.
Al menos hacen falta dos.
¿Es doloroso o agradable?
Es muy agradable.
¿Se necesitan al menos dos personas y es agradable?
¿Podría ser…
…algo sexual?
Esto no es sexual.
¿Pero qué cosas piensas?
¿Es algo…
…que todos conocemos?
Sí.
Si no lo sabéis ya, sois tontos.
Tengo la respuesta.
- Espera… - Creo…
¿Te lo has pensado bien?
Perdona, pero estoy segura.
- Deberías… - En serio.
Creo que sé la respuesta.
¿Es un "juego"?
¡Error!
Van 10 preguntas.
Intentar adivinar se considera una pregunta.
A ver, ¿un juego?
Qué astuta.
Creo que ya lo sé.
Si es así, la respuesta es…
A ver, espera.
Si gano, me darán el bate otra vez.
¿Podría ser una oportunidad?
Para que Segundo piso responda bien.
Para que tenga el arma.
Sí, es una luchadora.
¿Os habéis rendido?
No, yo respondo.
A ver si adivino.
Si no es un juego, es…
¿un concurso?
- Mal. - Ya van 11 preguntas.
He dado una pista disfrazada de respuesta equivocada.
Segundo piso, date cuenta y piensa la respuesta.
Déjame adivinar.
Dispara, Primer piso.
¿Perdona?
Todos sabemos lo que es.
¿Por qué te metes?
- No es un juego ni un concurso. - Primer piso, espera.
Pero todos sabemos la respuesta.
No, no lo hagas. Espera.
Tío.
¡Para!
¡No!
Lo siento.
Creo que me he equivocado.
¿Qué? Qué rollo…
- Lo retiro. - ¿Nos tomas el pelo?
Una asistencia que te cagas.
Primer piso, te has dado cuenta.
Vale. Venga, Segundo piso.
Yo.
¡Lo tiene!
¿"Veinte preguntas"?
¡Correcto!
Vale, ha ganado Segundo piso.
Enhorabuena.
Sí, por fin llega nuestra oportunidad.
Lo logramos.
Le hemos dado a Segundo piso el arma de la justicia.
Solo necesitamos que tenga el valor de blandirla.
Por favor.
No desperdicies esta oportunidad de oro.
Por favor, no nos decepciones.
¡Hijos de puta!
Siete.
Ocho.
Nueve.
¡Diez! ¡Dale!
No es una espadachina
que acuchilla a sus enemigos solo con sentir el viento.
¿Por qué pensé que Segundo piso
les iba a pegar con los ojos cerrados?
Lo más seguro es que ni pensase en atacarles con el bate, para empezar.
Cuando te acostumbras a ser una víctima
y cedes totalmente,
llegas a aceptarlo.
Cuando sobrevives día a día
intercambiando sangre, sudor y dolor por dinero y tiempo,
aguantando cada día mientras hacen daño a los demás,
lo empiezas a aceptar como algo natural.
Después de unos días así,
al final ocurrió la catástrofe.
Este día.
Hoy habéis ganado un total de nueve monedas.
Pero el número total de monedas que habéis escrito es diez.
Según la regla, hoy no recibiréis ninguna moneda.
La ilusión colectiva de: "Supongo que no pasa nada por una más"
había llegado al mismo tiempo
y desembocó en un gran infortunio.
Eso significa que…
como ya os dije, nadie recibirá monedas.
Si os quedan monedas, usadlas.
Si no tenéis…
Pues supongo que tendréis
un día algo más duro.
Pensaba que esto no podía empeorar.
El hambre y la sed se habían vuelto crónicos.
"¿Un día…
La incomodidad y la miseria eran la norma.
…algo más duro?".
No creía que pudiese ir a peor.
Gracias por vuestro esfuerzo.
Cuando vimos que no había esperanza…
Podéis marcharos.
…nos rendimos.
Pero lo que…
¿Qué hacéis?
Venga, arreando.
…deberían temer los que lo tienen todo es a personas sin nada que perder.
Volved a vuestros cuartos.
¡Retiraos!
¡Id a vuestros cuartos ya!
Pensándolo bien, habéis trabajado sin descanso toda la semana.
Es normal ponerse nervioso si se está agotado.
A ver qué pensáis.
Como estímulo, al primero que regrese a su cuarto
se le dará una moneda.
No os mováis ni un centímetro.
Ninguno.
Sabéis que nada cambiará
si cedemos ahora.
Tiene razón.
Manteneos firmes, pase lo que pase.
Sus palabras nos hicieron despertar.
Sí. Quizá este momento era nuestro enfrentamiento final.
Siempre perdiendo, golpeados y pateados,
nunca habíamos saboreado la victoria.
Nuestra primera victoria será el punto de inflexión
que nos devolverá la igualdad.
Un rayo de luz en la más absoluta oscuridad.
Y este brillante rayo de luz
enviará una poderosa advertencia a los de arriba,
que no podrán enfrentarse a…
Diez.
Os daremos diez.
Tenéis un minuto.
Sí, os doy un minuto, como ha dicho.
Tras un minuto exacto,
seguro que sabéis que no tendremos más salida
que recurrir a la fuerza.
Nos dieron un minuto,
pero no pasaron ni diez segundos…
Lo siento.
Soy diabética y no me siento muy bien.
E incluso ahora…
Nuestros esfuerzos fueron en vano, y los de los pisos inferiores,
de nuevo,
una vez más,
y otra vez,
acumulamos otro fracaso.
Para ser sincero, incluso pensé esto.
Si alguien tuviera que morir para que terminara este horrible programa…
Sé que está mal, pero esperaba un accidente,
ya fuera por conmoción, debilidad, hambruna o lo que fuera.
Cuando pienso una y otra vez
que no hay absolutamente ninguna esperanza en este lugar
y cada vez lo veo más claro…
Quiero…
…mi deseo de que "muera otra persona", se convierte en…
Quiero
morir.
Tengo claro que va a ocurrir.
Dame lo que tengas.
Para
poder matarme.
No te vas a matar. Aún tienes trabajo que hacer.
Vete a dormir, mocoso.
¿Quieres un toquecito?
- ¿Sí? - Tienen razón.
Mejor que no malgastes energía.
Mañana aún será más duro.
La premonición de que lo que me queda
es una herramienta para que ganen dinero
podría ser correcta.
¿Cómo no se me ocurrió que el verdadero significado
tras la regla de no morir era que me iban a sacar todo el jugo?
- Me lo dio sin que me enterara. - Perdón.
Primer piso, hombre de muchos talentos,
nos había pasado mágicamente una nota a cada uno.
Y esa nota despertó mi espíritu muerto hacía mucho.
¿Una revolución?
Cuando Primer piso envíe la señal,
bajaremos por el conducto de reparto hasta la primera planta.
Afortunadamente, el conducto es lo bastante grande para un varón.
Una persona puede ser débil,
pero si los débiles se unen inesperadamente,
se vuelven mucho más fuertes.
¿Cómo no se me había ocurrido esto?
Una mínima esperanza es lo que nos hace seguir adelante.
Es lo único que se requiere.
Un día mejor que ayer.
Un mañana mejor que hoy.
Estas pequeñas esperanzas son las que nos motivan a seguir viviendo.
Sobre todo si ese esperanzador mañana es lo que esperabas con impaciencia.
Jugamos a un juego similar, sufrimos la misma violencia
y tuvimos que afrontar disparates similares,
pero ninguno fue como el del día de ayer.
La señal de Primer piso lo cambiará todo,
el mundo y el universo.
Si aguanto hasta entonces…
Hace un ruido.
¿De qué coño habla?
¿Qué hace un ruido?
¿De qué habla?
El ruido.
Puedo oírlo.
¡Ya han llegado!
¿Lo pasas bien?
¿Cómo?
¿Lo pasas bien así?
Me temo que no te sigo.
Solo tienes que sentarte
y ver a otros trabajar, ¿no?
Está bien.
No está mal.
Tienes el listón alto.
Lo encuentro muy entretenido.
¡Qué difícil! ¿Por qué no la meto?
Venga, cambia tu postura.
No gires la muñeca.
Imagina que le das con el dorso de la mano. Eso es.
¡Bien!
El ruido del conducto.
Ni lo había imaginado.
Podría haber ido fatal.
Pero ¿y si es una trampa?
¿Por qué lo dices?
Es muy teatral
que nos pillen escapando si ya lo saben.
¿No les sería más fácil
esperar a que hagamos ruido y entonces atraparnos?
Sí, tiene razón.
Claramente nos señala
que nos rebelemos contra ellos.
Si es así, ¿por qué nos ha tratado así hasta ahora?
Es el capullo de Séptimo piso
quien mantiene el juego tan brutal.
¡Por los pelos! Quiero probar de nuevo.
¡Un momento!
¡No!
¿Estáis bien?
Dos minutos y 45 segundos. La última vez.
¿Por qué sois tan débiles?
Solo faltaban 15 segundos.
Vamos a intentarlo por última vez.
Todo va según lo planeado.
Octavo piso, Sexto piso y Cuarto piso
están aburridos de vernos.
Que estén aburridos quiere decir que tienen la guardia baja.
El único que me preocupa es Séptimo piso.
Ojalá esté de nuestro lado.
Ah, lo siento.
Perdón.
Hace tiempo que me duele la barriga.
¿Me compras medicina?
Esa es la señal.
"Me duele la barriga" es la señal para que actuemos
y les tendamos la trampa.
Es hora de ejecutar el plan.
Sí, claro.
La llave.
Quiero medicinas para el dolor de barriga.
Es la mañana del día 47.
No he podido pegar ojo.
Mi cuerpo vuelve a temblar
de miedo, ansiedad, anticipación y emoción.
Mi corazón está a punto de estallar,
pero, a menos que lo haga, debo actuar.
Ya no me puedo echar atrás.
Nos han llevado a la desesperación, nos han acorralado a este momento.
No queda otra…
La larga noche ha pasado,
y el alba de la revolución por fin brilla sobre nosotros.
¡Ayuda!
¡Socorro!
¡Ayuda!
¡La barriga me está matando!
¿Qué ocurre?
- No sé muy bien. - ¡Socorro!
¡Ayuda!
Dios, mi barriga.
¿Qué ocurre?
Creo que me pasa algo.
¿Qué pasa?
Por favor, ayuda.
¡Ayuda!
Me duele mucho la barriga.
La barriga… ¡Socorro!
Espera.
Serán cabrones…
Ayuda.
- Usadlo si veis algo raro. - ¡Ay, que me emociono!
Es como si me desgarraran.
Me duele mucho la barriga.
La barriga.
Joder.
Dámelo.
Hijos de puta.
Seréis mierdas.
Uno nunca se aburre.
- Pegadle. - ¿Qué?
¡Pegadle!
Tengo la mano mejor, cabrón.
Subtítulos: Patricia Parra Romero