¿Puedo pedir mesura?
¿Mesura? ¿No lo vas a tirar por las escaleras?
Un día te voy a emborrachar y me vas a contar bien tu antiguo trabajo.
No bebo.
Sam Haig.
Estaba en el Telegraph de Escocia. Asistió al juicio de Finch. Cada día.
No, no lo conozco.
Merritt y él pasaban los jueves por la tarde en un hotel.
No nos presentó.
¿Con la relación que tenían?
No hablábamos de su vida privada, ¿recuerda?
Los dos colaboraban en un caso de corrupción.
¿De qué clase y dónde?
Vinculaba a Graham Finch con Kirsty Atkins.
¿Kirsty Atkins?
Una testigo. No dejó que testificara en el caso Finch.
- ¿Por qué no? - Esperábamos que usted nos lo aclarara.
No recuerdo a la tal Kirsty Atkins ni qué pintaba en el caso.
Pregúntenle a Liam Taylor.
Ya lo hicimos. Nos mandó preguntarle a usted.
Sabemos que Kirsty le dijo a Merritt que declararía
haber conocido a la esposa de Finch un año antes en un refugio.
La mujer estaba allí por las palizas que le daba Finch.
Así que esta información no habría ayudado particularmente a Finch.
¿Y por qué no la citaron?
Kirsty era una delincuente prolífica y usuaria de la prisión de Saughton.
- Conque tampoco muy creíble. - Merritt no lo veía así.
Poco después de que hablaran, Kirsty fue agredida.
Así que alguien sí le daba crédito.
De nuevo, la pregunta sería: ¿por qué no la citaron?
No recuerdo a esta persona. Solo puedo hablar en general.
Y, ante una persona así, el jurado solo ve a alguien desesperado por salir.
En unas semanas, saldrá de la cárcel con un ojo menos
y muchas cicatrices de los navajazos durante su estancia en prisión.
- ¿Aquel habla alguna vez? - No, si puedo evitarlo.
Y el ataque sucedió cuando le prohibió a Merritt usar a Kirsty en el juicio.
Tendré que creerle, porque, una vez más,
no recuerdo nada de eso.
Coincidirá en que, para que esto se diera, Finch necesitaba amigos dentro.
Morck, así que es verdad lo que dicen: está usted como una puta regadera.
¿Por qué iba a ayudar yo a alguien como Graham Finch?
Porque no era un cualquiera
que había tirado a su mujer por las escaleras.
Tenía dinero. Tenía influencia.
Finch siempre fue un infame con muchos contactos.
No necesitaba mi ayuda.
Merritt habría acudido a usted para citar a Kirsty.
¿Hay algo que documente su deseo de citarla?
- ¿Cómo está tan seguro? - Me creo a Kirsty.
¿La drogadicta deseosa de salir de la cárcel?
¿Y qué hay del periodista con el que colaboraba Merritt?
Está muerto. De una mala caída el día antes de que desapareciera Merritt.
Y, si lleva la cuenta, llevamos un muerto, una viva y una desaparecida
a la semana de que Merritt le ofreciera una testigo para encerrar a Finch.
Vale, Morck. Me ha pillado.
Graham Finch me tiene en nómina.
Supongo que me paga en monedas de oro o algo así.
No, señor.
Creemos que él le amenazó. Indirectamente.
Su hija, Julia.
La sacaron de la carretera durante el juicio.
Y ella atropelló e hirió a otro hombre. Fue un desastre.
Un padre nunca para de pensar en todas las formas
en que el daño puede alcanzar aquello que más le importa.
Es una debilidad para cualquiera.
¿Puedo preguntarle, señor, cómo sabe que Kirsty Atkins es drogadicta?
Lo ha dicho usted.
No. Morck ha dicho "delincuente prolífica". Nada más.
Parece que la única persona capaz de arrojar algo de luz está muerta.
No estamos seguros de que Merritt esté muerta.
Por su bien, ya puede estarlo.
Gracias por su tiempo.
¿AMIGOS?
No tengo a nadie más.
¿Y Alison? Mia, Jenna… Esa gente.
Qué va, son unas putas engreídas.
- "Engreídas". Hablas como mi puta madre. - Cállate.
Se dice así, ¿vale?
Sí, hablarán con William, pero acojono demasiado.
Das un acojone que flipas.
Te diré y te contaré.
¿AMIGOS? NO TIENES MUCHOS
Me gusta hablar contigo.
- Te puedo contar casi lo que sea. - ¿Casi?
¿Qué no? Dame un ejemplo.
- No puedo. - ¿Por qué?
Porque, si te lo diera, te lo diría.
Bien visto.
- ¿De qué os reís? - Lyle. ¿Qué coño…?
Dice mamá que te necesita en casa.
Vale, recibido. Ahora, a chuparla.
Me ha pedido que te saque de aquí.
Ni de puta coña.
Huele a sexo.
Como si lo supieras.
Está aquí tu padre.
No pasa nada. Déjalo.
- Ey, Harry. - ¿Habéis ganado?
Qué va, hoy no. Pero nos habrías venido bien.
Lo he dejado.
- Tú eres Lyle Jennings. - Señor Lingard.
- No me irás a quemar la casa, ¿no? - Papá.
No, señor. He venido a recoger a Harry. Mi madre lo necesita.
- ¿Ya está despierta? - Nos vamos ya.
Sí.
Lyle.
Hasta mañana.
¿Qué tengo dicho de que Harry Jennings venga a casa cuando no estoy?
- No es mal chaval. - Estoy hablando con tu hermana.
Yo y Harry… nos gustamos.
- Harry y yo. - De hecho…
nos queremos.
- ¿Como Romeo y Julieta? - Ya, vale.
- No va a volver pronto… - Has faltado al partido de tu hermano.
A William le da igual que vaya o no, ¿verdad?
- Solo si quieres. - Le da igual.
- Ese no es el tema. - ¿Cuál, entonces? ¿La familia?
Ya, eso pensaba.
¿Te importa?
¿AMIGOS?
NO TIENES
Inspector Morck. No lo he reconocido. Le falta la tartana fuera de mi oficina.
Alégrese de que no esté en su oficina.
Todavía.
¿Qué tal, Robbie?
¿Nos conocemos?
De tanto verlo en la tele, me parece que sí.
Yo podría decir lo mismo.
Imagino que mirará para otro lado
cuando su cliente mueve la bola con el pie.
¿Viene a acosar al señor Finch, inspector?
¿Podemos almorzar al menos?
Tranquilo, Robbie.
El inspector Morck viene a disculparse por un malentendido.
¿Fue un accidente, pues, que su cucaracha amaestrada
baboseara a un niño de 17 años?
Lo fue. Debía babosearle a usted.
Lo siento mucho.
He de decir que le dio una buena a Fritz.
Me da que a Fritz le gustó.
Sí. Le alegró el día.
Tiene mis disculpas. ¿Algo más?
Bueno, sí.
¿Le importaría, inspector? Esos palos son muy caros.
A ver, Graham.
No pueden juzgarle por el asesinato de su mujer.
Chapó, abogado.
Pero sí puedo imputarle
haber pagado el asesinato fallido de Kirsty Atkins.
¿El qué de quién?
No vaya por ahí. ¿Qué me dice?
¿Qué dice usted, inspector? Deje que Finch almuerce.
¿Tiene pruebas?
Tengo a su otra cucaracha: Ed Solomon,
el que recogió a Fritz y lo llevó al hospital.
- Y que ahora está también en el hospital. - Sí.
Con una pierna rota.
Lo bueno es que no necesita la pierna para hablar.
Muy hablador, este Ed.
Tenía una serie de mensajes de texto y de voz suyos
que son para partirse el culo.
Aunque no para usted.
- Ni para su abogado. - ¿Como cuáles?
"Gabby dice que puede ponerte en contacto con dos bolleras de Saughton
capaces de sacarle un puto ojo y obligarla a tragárselo".
Dado que quería declarar contra usted, resulta metafórico y simbólico.
Inspector, creo que podemos dar esta entrevista por concluida.
Suponemos que Gabby transitaba este mundillo suyo de trapicheos,
pero lo que no sabemos es quién le habló a usted de Kirsty.
Inspector Morck.
No sería Stephen Burns, ¿no?
Quizá después de que Ed o Fritz echara a su hija de la carretera.
Si quiere dialogar en esos términos, puede presentar una acusación formal.
Si no, márchese.
- Es un club privado… - ¡Cuidado!
Por si quiere ir a recogerlo.
Perdone, ¿qué cojones ha dicho?
Está usted perdonado.
Puedes irte, Robbie.
Prometo no reconocer nada en tu ausencia.
- Kirsty sale el mes que viene. - Le mandaré magdalenas.
Va a olvidarse de ella.
¿Y eso por qué?
Porque, si le pasa algo,
con que se dé un golpe en el puto dedo del pie,
supondré que fue usted y vendré a su puerta.
¿Ya está?
Supongo que los tíos que les mandó a Jasper y Kirsty
son los mismos que los de Fergus Dunbar, el primero que cogió el caso Lingard.
Podría ser. Tienen mucho tiempo libre.
¿Tuvo algo que ver con la desaparición de Lingard?
- ¿Le hace gracia? - Mucha.
¿Por qué iba a ir a por una fiscal si me absolvieron?
Del asesinato sí. Investigaba un caso de corrupción.
Con un periodista, Sam Haig, que murió el día antes de su desaparición.
Podía pillarle por otro lado.
Eso sí que es sospechoso.
¿No sabía nada del tema?
No. No acostumbro a matar periodistas.
¿Solo a su mujer?
Fritz tenía razón: es un demente.
Viniendo de Fritz, es todo un elogio. Oiga.
- Haig estuvo en su juicio. - Si usted lo dice…
Sí, estuvo allí.
Y fue, además, el que me habló de Kirsty Atkins.
¿Cuándo?
Un día, en el juicio.
Se me acercó en un receso. Me dijo que iban a citarla
y que sería bastante incriminatoria.
- ¿Le dio la información sin más? - Sí.
Lo cual levantó sospechas.
Le dije a Graham que, si era cierto, presentaría una moción inmediata.
Suponía que, dado el historial de la mujer,
fallarían a nuestro favor.
Al final, no hice nada.
No me hizo falta.
¿Y Graham se quedó esperando la moción?
No tomé parte en ninguna otra conversación al respecto.
Y, si Graham hubiera querido adoptar una estrategia más agresiva,
le habría recordado
que lo teníamos todo bien atado sin recurrir a la intimidación.
¿Se le ocurre por qué le hizo ese regalito Haig?
- No. - ¿No hubo quid pro quo?
Ninguno.
Supongo que ninguno de los dos tiene la menor idea
de qué fue de Haig después de su fortuito obsequio.
Según mi experiencia, inspector,
para que un periodista lo deje tranquilo,
lo peor que puede hacer es ir a por ese periodista.
Lo mismo con la poli.
En cuanto le toca las narices a uno, ya no le deja vivir.
No merece la pena.
Muchos grises ahí, Sr. Finch.
Lo del palo de golf ha estado gracioso.
Gracias.
Aunque reconozco que fue un alivio que no le atizara con él.
Joder. Mucho hablar de que pierdo el control
y eres tú el que va rompiendo tráqueas y tirando a gente por las escaleras.
Sí, solo que, cuando yo hago estas cosas,
nunca pierdo el control.
De hecho, me controlo mucho.
¿Qué cojones hacías en Siria? Venga.
¿Va a cogerlo?
Morck.
- Alguien quiere liársela. - ¿Quién es?
Su reportero favorito, Dennis Piper.
No me cuelgue. Estoy a punto de ayudarle.
Muy generoso, pero eres un puto carroñero.
Voy a mandarle una cosa, échele un vistazo.
Si quiere hablar luego, estaré en el Golden Rule una hora.
¿Qué coño me estás contando?
¿Lo vemos?
¡Joder!
Eh.
Se me ha infectado el diente. Necesito antibióticos.
Mejor aún, un puto dentista.
Vale, bueno. A tomar por culo, moriré de sepsis.
Os quedaréis sin ese placer.
Vaya chasco después de tanto tiempo.
No me dejaba en paz.
Me daba la vuelta, y ahí estaba él, mirándome.
- ¿Mirándote? - Sí.
Ya estuviera comiendo o entrenando en el gimnasio.
Estaba leyendo en la biblioteca y él se me sentaba delante.
Hasta lo vi mirándome dormir una vez.
No lo aguantaba más.
Lo has dejado hecho polvo. Es posible que pierda el ojo.
Sam, ¿me has oído?
Podría perder el ojo.
¿Sientes algo cuando te lo digo?
- Sí, me siento bien. - ¿Te sientes bien?
No me iba a dejar en paz nunca.
¿Sam?
No soy su hermano, cojones. Había que metérselo en la cabeza.
¿A golpes, te refieres?
¿Seguro que no había nada más?
¿Como qué?
¿Algo más complicado?
No. No, paso ya de hablar.
Sam…
He dicho que paso ya de hablar.
Así concluye la entrevista forense con Samuel Haig, de 17 años.
A 10 de marzo de 2013, a las 11:09.
Conmigo, Terry Dundee, educador social del correccional Godhaven.
Conocía a Haig mejor que la mayoría, y ya es mucho decir.
Haig era ultrarreservado con todo.
No compartía sus fuentes.
No hablaba con nadie en la oficina, si es que iba algún día.
Pero, bueno, para todos era muy inteligente.
- Pero no para ti. - Yo lo conocía.
Sabía por qué congeniaba con gente que se pasaba de la raya.
Era de los suyos.
- ¿De dónde has sacado el vídeo? - De su ordenador.
- ¿Lo has hackeado? - Cuando murió.
Como si no cambiara nada. ¿Cómo consiguió Haig el vídeo?
Se lo habría pasado alguien de Godhaven.
Estuvo yendo y viniendo los últimos meses antes de morir.
- ¿Por qué? - Estaba trabajando en una historia.
- ¿Podemos leerla? - Tengo mis principios.
No me jodas, eres periodista. Venderías a tu madre.
¿De qué nos sirve esto con Merritt Lingard?
Les sirve para investigar quién mató a Sam Haig.
No investigamos la muerte de Haig.
Bueno, quizá deberían. Sam encontró al chico.
El que mencionaba en el vídeo.
Al que dio una paliza de muerte.
¿Cómo se llamaba?
Lo llamaba X para proteger su identidad.
¿Y qué relación tiene el señor X con Merritt?
Ah, espera. Ninguna.
A no ser que Haig la hubiera enredado en lo que pasara con este chaval.
Parece un caso para un periodista brillante como tú.
Hablen con Terry Dundee,
la otra voz del vídeo, el que habla con Sam.
Sigue en Godhaven.
Fui a verlo, me contó la milonga de que los archivos están clasificados.
En fin, un rato estupendo.
Bueno, si encuentra algo, Morck, acuérdese de mí.
- Ey. - Qué pasa.
- ¿Qué ves? - Una bazofia.
Perfecto.
La cara que se te puso hoy.
No la había visto, ni cuando te cabreabas conmigo.
Cuando fuiste a por ese tío, era como si no te conociera.
Ya.
Vale.
Soy dos personas.
¿Sí? No me queda otra.
Suelo ver cosas que nadie puede ver, que nadie puede soportar
o ni debería ver, la verdad.
¿Como qué? ¿Qué es lo peor que has visto?
No voy a hacerte eso.
No voy a amargarte con mis cosas. No lo hice con tu madre, menos contigo.
- ¿Por qué? - Porque vives en otro mundo.
¿Eh? No hace falta que conozcas los detalles del otro mundo
salvo que existe y que, de higos a brevas, algo pasa a este lado de aquí.
El tío de la heladería lo sabe.
Quiere asustarte enseñándote el otro mundo.
Quiere meterte miedo para tenerte por los huevos.
No puedes vivir algo así sin que te deje trastocado.
¿Cómo? En plan, ¿voy a tener pesadillas y esas mierdas?
A saber.
Cuando te crees muerto o cerca de la muerte,
de repente hay todo un surtido de mierdas variadas
esperando a acecharte.
- ¿Quieres meterme miedo? - Ya tienes miedo.
De eso se trata.
Ahora sabes que las cosas pueden cambiar al instante.
- Estamos en el mismo club. - No quiero estar en tu club.
Nadie se une de forma voluntaria.
La gente se pasa toda la vida evitando esa clase de calamidad.
Pero tienes que ir a los encuentros, hablar con otros miembros
para enterarte de que no eres el único que piensa y siente esas… mierdas
que piensas y sientes.
O sea, ¿como tú y Hardy?
Sí, como Hardy y yo.
Y ahora tú y yo.
Espera, ¿quieres…?
¿Quieres hablar del tema?
Sí. Cuando lo necesites, claro.
¿De lo que ocurrió?
De lo que ocurre.
Podríamos empezar por lo cabreado que estás por que la cagara con tu madre.
Y por abandonarte cuando me dispararon.
Eso no fue culpa tuya. No podías evitarlo.
No.
Pero puedes enfadarte.
No pasa nada. Tienes derecho a enfadarte. Podemos hablarlo en este primer encuentro.
Estoy aquí.
Te escucho.
Te lo prometo.
Buenos días.
Pues menudo expediente, ¿no?
La policía miró por el precipicio y asunto resuelto.
Yo habría hecho lo mismo.
Lesiones compatibles con caída traumática a gran altura.
Como si una caída a gran altura no fuera traumática.
Vale. ¿Cuál es tu problema?
Aparte de lo chungo de la cronología y la causa de la muerte.
- El que encontró a Haig, Paul Evans. - Sí, el monitor.
Sí. Dice que estaba con su mujer la noche antes
y se lo encontró cuando fue a hacer fotos para la web.
- Vale. - Pero ese día llovía a cántaros.
Es Escocia.
Podía haber lluvia cuando despertó, sol cuando llegó y ventisca cuando se fue.
También le dejó una decena de mensajes a Haig esa noche.
- Por ejemplo. - A ver.
"Basta de secretos".
"Ya es hora de que vayas de frente".
"Esto no va con mi mujer". "Quiero que sepas que te entiendo".
"¿Has vuelto al hotel?".
"¿Sigue ella allí?".
- Espera. ¿Quién es ella? - Será Merritt.
Y no hubo respuesta hasta el último mensaje:
"Voy a escalar. S.".
Y nadie lo investigó.
Era irrelevante, lo consideraron una muerte accidental.
No era irrelevante para Merritt.
Haig y Merritt quedaban en el hotel Prince's Garden,
y el editor decía que tenía un teléfono de prepago.
¿Y Evans hablaba con Haig de secretitos, "te entiendo" y demás?
- ¿No habláis así Carl y tú? - No hablo así ni con mi mujer.
Igual deberías.
- Hola, Rose. - Hola, Donna.
- ¿Desayunas, don gruñoncete? - No tengo hambre.
¿Vas a enfrentarte al diablo con el estómago vacío?
- No tengo hambre. - Pues vale.
Joder.
Rose, ¿quieres algo? ¿Un té?
No, gracias. Ya he bebido bastante té.
- ¿Has mandado cortar el césped a Ritesh? - Sí, ¿por?
Es tu cuidador, no tu jardinero.
El jardín necesita más cuidado que yo. Está hecho una mierda.
Y está mejor ahí fuera que dando vueltas por aquí.
¿El diablo?
La fisio que me va a poner a andar o entre rejas por asesinato.
Bueno, a ver, cuéntame.
Si Carl ya le ha lanzado un órdago a Paul Evans,
¿por qué estamos hablando de esto?
- Su historia tiene lagunas. - Sí, hace aguas.
No querrá que nadie se entere de su amistad especial con Haig.
O que sabe más de lo que cuenta sobre Merritt.
Si tú lo crees, ve a pincharle otra vez. Pregúntale.
- Tipo… - Qué oculta.
¿Así, directamente?
- ¿Por qué no? Es lo que quieres saber. - Paul Evans no me va a contar nada.
Hay formas y formas de preguntar, ya me entiendes.
- Depende de lo gordos que los tengas. - Ni siquiera tengo…
- No tan gordos. - Incorrecto.
Hablo en serio, Rose. Si eso es así, ¿qué coño haces aquí?
Prueba otra vez.
Los tengo gordísimos.
Ahí está. Mira qué fácil.
Vamos a pensar juntos cómo vas a camelarte a Paul Evans.
Dios, la puñetera escotilla de los huevos.
¡Date prisa!
Mira que le he dicho al niñato este que lo arregle.
Puto imbécil…
Tenía cita.
¿Podrías no…?
Gracias.
¿Has dado con mi dirección por medios ilícitos?
Lo cual es justo, considerando que me has abandonado.
Una casa muy bonita. O sea, un poco rara, pero mona.
¿Mona?
Es como si tu yo de 20 años compartiera casa.
Mi yo de 20 años, de hecho, compartía esta casa.
- ¿Cómo es la tuya? - Como mi exmujer.
Ambos vivimos inmersos en nuestra triste historia.
Tú te lo habrás pasado mucho mejor.
Qué va. Pesaba menos de lo normal y tenía depresión.
Me pasé los veintipico pesando zanahorias y brincando.
Mejor que mi matrimonio.
Preferiría haber sufrido con veintipico.
- ¿Conoces el sufrimiento? - Quince años en Homicidios.
Me refiero al tuyo.
Ahora me acusas de autocompasión. Gracias.
Yo no acuso. Solo observo.
- ¿Has conocido a la doctora Sonnenberg? - Sí.
¿Y qué tal?
Me recuerda a mi tía Enid.
La típica a la que le gusta enredar en el jardín, cuidar las violetas,
sobre los cadáveres que hay debajo.
- En fin, voy a dejar la terapia. - No puedes dejar algo que no has probado.
Según Martin, mi inquilino, debería atender más a mis sueños.
No recuerdo la última vez que tuve uno.
Hay que apuntarlos nada más despertar. Si no, se te olvidan.
No, es que no los tengo.
¿No sueñas?
No duermo.
¿Y no necesitas terapia?
- Necesito dormir. - Ahora tienen pastillas y demás.
Me dan mal rollo.
Mucha gente se despierta después de tomarse un somnífero
y han saqueado la nevera
o la puerta está abierta y el perro lleva la correa,
o se despiertan en bolas con la exnovia en el baño.
¿Qué haces aquí, Carl?
No lo sé.
Creía que lo sabía.
Pero ya no.
Cuando lo descubras, vuelve y me lo cuentas.
Eso es todo por hoy.
Joder.
Sí.
Probé la escalada una vez.
Ahora hago zumba. Prefiero tener los pies en la tierra.
Vale. ¿Y qué haces aquí, entonces?
Agente Dixon. Busco a Chloe Evans.
- ¿Chloe? - Eso es.
- Acaba de irse. - ¿Seguro? Habíamos quedado.
Segurísimo. Soy su marido.
Se ha ido a la matrona.
Así que tú eres Paul.
Vale.
¿Puedo ayudarte en algo?
No, no lo creo. Quería ver cómo seguían las cosas
tras una conversación que tuve con Chloe el otro día.
¿Qué conversación?
Lo siento, no puedo compartir la información que nos ha llegado.
Pero soy su marido.
De nuevo, lo siento.
Dile que he estado aquí y que me llame a este número
cuanto antes.
Un placer, Paul.
- Te lo ha contado, ¿no? - ¿Quién me ha contado qué?
Quieto donde estás.
¿Eso es un rociador?
Gas pimienta.
También llevo unos puños americanos. Y una táser.
- ¿Crees que quiero hacerte daño? - Sé que no quieres que te rocíe.
¿Eres poli acaso?
Eso me pregunto yo a veces.
¿Te puedo preguntar a ti por Sam Haig?
Entonces, Chloe te habló de nosotros.
No, pero ahora tú sí.
Te ha delatado el "nosotros". Y me parece bien, por cierto.
Venga ya, yo no soy gay.
No. Claro que no. Quizá solo te apetecía experimentar.
No tenía ningún tipo de relación sexual con Sam.
¿De qué tipo, entonces?
La escalada une mucho. La confianza lo es todo.
Yo era el único con el que Sam podía hablar.
- ¿De qué? - De todo.
Subíamos un acantilado o un risco y…
nos poníamos a hablar.
Era una terapia,
y Sam te confiaba la cuerda y todos sus secretos.
Sí, nada más.
Mentiste, entonces: les dijiste a los inspectores
que no sabías de Sam y Merritt Lingard.
- Te habría hablado de ellos. - No mentí. Sam nunca la mencionó.
Venga ya. Entre tanta cháchara, surgiría el tema alguna vez.
Que no. Ni me imaginaba que Sam estuviera liado con nadie.
¿Y los mensajes que le enviaste dos días antes?
Lo de "no podemos dejar esto así", "te entiendo", bla, bla, bla.
Habíamos estado bebiendo.
Y Sam estaba con que si su último artículo le iba a cambiar la vida.
Y Chloe, que no le tragaba, le molestaba ese secretismo suyo,
dijo algo en la línea de que estaba genial,
porque necesitaba un buen cambio en su vida.
Si no, se iba a matar y me iba a arrastrar con él.
Se enzarzaron y Sam se marchó.
¿Y se fue al hotel?
El que comentabas en los mensajes.
"¿Estás en el hotel? ¿Sigue ella allí?".
Con "ella" supongo que te referirías a Merritt.
¿Por qué?
Porque Sam y Merritt quedaban en un hotel.
Como ya te he dicho varias veces, nunca la mencionó.
¿Sabes el nombre del hotel?
Pues claro. Está cerca de aquí. El Spivey Inn.
- ¿El Spivey Inn? - Sí.
¿En serio? ¿Seguro que estaba allí?
Sí, segurísimo.
- Y ¿no estaba con una mujer? - Yo no he dicho eso.
"Esto no va con Chloe. ¿Sigue ella allí?". Me cago en la leche…
La mandé allí a disculparse.
¿Chloe fue a ver a Sam?
- Sí. - ¿Sola?
Yo estaba demasiado cabreado.
¿Y se disculpó?
Por así decirlo.
¿Así cómo?
Como he dicho, habíamos bebido.
Pero ¿no habías dicho que no le caía bien?
- A veces eso es lo mejor. - ¿Por qué no se lo contaste a la policía?
- Fue algo puntual. - ¿Seguro?
- Yo no maté a Sam Haig. - Nadie ha dicho eso, pero…
- ¿Mataste a Sam Haig? - Claro que no.
- Se tiró a tu mujer. - Ya, gracias.
Yo no lo sabía. Me preocupé porque no me contestaba.
Al menos no hasta el último. El que decía que se iba a escalar.
Si quieres volver a hablar conmigo o con mi mujer,
llama a nuestro abogado.
Gracias.
Buenos días, Merritt.
Hoy toca sacar la basura.
Mi día favorito del mes.
Ahí va.
Nada, tómate tu tiempo.
¿Quieres vivir en tu propia mierda un mes más? Por mí, bien.
Puta cerda…
LLAMADA DE EMERGENCIA
Emergencias. ¿Qué necesita?
Subtítulos: Javier Rebollo Trigueros