Su esposa vivió 90 días en un refugio de mujeres.
- ¿Vienes mucho, entonces? - Sí, me relaja.
¿El cementerio?
¿Me has estado atendiendo?
Alguien de la Fiscalía le habló a Graham Finch de tu testigo.
Y él mandó matarla.
O casi.
Te estoy atendiendo.
Te veo más centrado en comer.
- Como para que no te maten. - ¿Perdón?
Si lo que dices es verdad, estás cabreando a gente poderosa.
Como se te ve un poco verde, reuniéndote en un lugar que frecuentas,
imagino que ya sabrán qué tramas
y lo más probable es que te estén vigilando.
No soy yo la que investiga a mafiosos y a asesinos.
Me he esforzado mucho en tener cero presencia
en ese puto vertedero cibernético
en el que trotskistas de menos de 30 dispensan una certeza absoluta.
¿No se te ha ocurrido que no estando en internet
te puede emparanoiar lo mismo que estando?
Algo sí que estoy.
Me refiero a publicar cómo te brillan los huevos,
el negroni que te han puesto o una tarta de zanahoria alucinante.
Pero, oye, ¿cómo es lo que dicen?
"Que esté paranoico no significa que no me persigan".
Creo que nos hemos desviado.
¿Recibes correos desagradables?
¿Algún mensaje amenazante?
Bueno, cuando te hayan liquidado,
un accidente de coche, un tropiezo delante de un tranvía,
habrá un informe sobre un psicópata anónimo que te acosaba,
en vez de un profesional trajeado al servicio de tus superiores.
Toma.
Mírame mal.
- ¿Qué? - Hazlo.
Recoge la basura, tírala a la papelera y vete.
¿Hay algún mensaje oculto en tu sándwich de beicon?
Con paso firme, como si te hubiera cabreado.
Sin problema.
Y, Merritt, la próxima vez, elige un sitio mejor.
Nos hemos pasado de frenada con el drama.
Vuelve a casa, Jasper. Quiero que vuelvas a casa.
Te propongo que nos veamos y hablemos como es debido.
¿Dónde íbamos a pillar helado
cuando éramos normales, cerca de tu colegio?
Nos vemos allí mañana a las cuatro y hablamos del tema.
En público, no vayamos a hacernos daño.
Esto último era broma.
Bueno, adiós.
- ¿Has ido por en medio del aparcamiento? - Sí, justo por en medio.
Bien.
Según mi experiencia, es mejor que el vigilado no sepa que lo vigilan.
Ya, a veces conviene darle un meneo a la jaula
y ver cómo responde el tigre cuando despierte.
Así han perdido el brazo muchos domadores.
Morck.
Tengo lío, ¿por qué no me lo cuentas ahora?
Fergus.
Según mi médico, tenía el hígado destrozado.
Sí, ya podrían haber inventado una cerveza más segura.
Está tan mal que ya ni me emborracho.
Lo heredé de mi padre.
Fergus, tu mensaje decía que había pasado algo.
Si me hubieras dicho hace tres años que hasta ayer habría estado sobrio,
te habría escupido en la cara.
¿Qué pasó ayer?
Joder. ¿Con quién te has cruzado?
- Esperaba que me lo dijeras tú. - ¿Yo? ¿Qué voy a saber yo?
Dijeron tu nombre.
Uno de ellos dijo: "Si ves a Morck, lo mandas a tomar por culo.
- Ni una palabra". - ¿Cuántos?
Un trío encantador. Armados hasta las cejas bajo los trajes.
- Parece que tomaron precauciones. - Sí, ya ves.
Este fue por sorpresa.
Se pensaban que me iba a quedar ahí tumbado.
- ¿Pero…? - Me levanté.
- ¿Y…? - Los tumbé yo a ellos.
¿A los tres?
Sí, eso ya suena al Fergus Dunbar que recuerdo.
Más músculo que cerebro. Muy bien.
¿Me vas a explicar en qué maravilla me has metido?
Ojalá lo supiera.
Aparte del traje, ¿qué pinta tenían?
¿Exagentes? ¿Militares, tal vez?
¿Tú quién coño eres?
- Soy Akram. - Mi escolta.
Lo necesitarás.
¿Pinta? Mala pinta.
La de los típicos que, cuando entran al pub,
o te levantas y te vas o pides refuerzos.
No sabes quién los envió, pero saben que hemos hablado de Merritt.
Y sabrán que estamos hablando ahora.
Llevan siguiéndome desde que viniste a verme.
- ¿Seguro? - Algo de instinto me queda todavía.
Si estás en lo cierto, alguien de dentro dio el aviso.
Quizá tu guardaespaldas.
Sea quien sea, supone que sabes algo.
Si fuera alguien de dentro,
sabría que estuve trabajando en el caso ocho meses
- y no llegué a ningún lado. - Alguien cree que sí.
Pues se equivoca.
Moira hizo bien al retirarme del caso.
- ¿Qué tal si te llevamos a casa? - Estoy bien.
Sería una pena desperdiciar tres años
y dejar tirados a estos chavales que te consideran tan guay.
Carl, no te hagas el compasivo.
No te pega. Te hace parecer aún más gilipollas.
Si cabe.
Gracias por avisar.
¿Qué?
Si hubiera continuado, habría resuelto el caso.
- ¿Por qué? - He leído su expediente.
Y allá donde vamos, usted ya estuvo.
Vamos siguiendo sus pasos.
Vaya genios, ¿eh?
Creo que hizo tan buen trabajo que alguien le tenía mucho miedo.
Y aún se lo sigue teniendo.
Buenas noches.
¿Qué hay?
¿Qué?
- Hemos detenido a alguien por tu caso. - ¿El mío?
No estás en posición de reclamar ningún trato de favor, pero sí.
- ¿Quién es? - Nadie que conozcas o que te suene.
- ¿Cómo se llama? - No podemos revelártelo.
No hasta que identifiques al sospechoso.
Te necesitamos para el reconocimiento.
- ¿A mí? - Bueno, Jim no puede, ¿no?
Ninguno de los dos, dado que llevaba pasamontañas.
Le viste los ojos.
Lo cuentas en el informe.
Vale.
¿Cuándo quieres que mire a un tío a los ojos?
Cuanto antes, mejor. Hoy, si puedes.
- No puedo, tengo lío. - Vale. ¿Cuándo?
Miraré la agenda.
- Bien. - Bien.
¿Investigas a Graham Finch?
A todo el mundo.
No toques nada.
Menudo mentor estás hecho.
Ya, es un don.
¿Comisario Morck?
¿Qué hace aquí?
Repasándolo todo una vez más.
Si queréis que identifique a una persona,
necesito recordar su cara.
¿Qué hacéis vosotros aquí?
El comisario Bruce nos mandó vigilar la casa,
a ver quién venía.
¿Os tiene ahí fuera todo el día
por si aparece alguien útil a los cuatro meses?
O no tiene ninguna fe en vosotros, lo cual es posible, o…
me estáis mintiendo.
Hemos venido a ver si se nos ha pasado algo.
Por si se nos ocurría algo nuevo.
¿Y se os ha ocurrido algo nuevo?
Creemos que está en lo cierto.
Quien apuñaló al Sr. Allen dejó el piso, pero no la escena.
Tal vez el apuñalamiento no fuera el crimen real.
¿Apuñalar a un tío en la cabeza no es un crimen real?
- No era el objetivo real. - Sí, a eso me refería.
¿Y cuál pensáis que era el objetivo?
- Matar a un poli. - ¿A cualquier poli?
Podría tenérsela jurada a la policía.
Casi como todo el mundo por aquí.
¿Qué os hace estar tan seguros de que Archie Allen no era el objetivo?
Era un maleante sin mayor peso ni repercusión.
Las morgues están llenas de maleantes sin mayor peso ni repercusión.
Recuerdo que hubo un periodista en la rueda de prensa
que comentó algo de que el hombre era un informante.
Dennis Piper, del Telegraph.
¿Confirma que usted y el inspector Hardy conocían a la víctima, Archie Allen,
y que este era un informante confidencial a sueldo?
No estaba registrado.
Su nombre completo era Archie Arran Allen, el de Arran.
¿Que cómo lo sé? Por su expediente.
No lo sabía hasta que lo leí, y eso es raro de mí,
porque me chiflan los nombres.
Me chiflan. Como los perros, se parecen a sus dueños.
No me olvido de los nombres,
y tuve que leer el nombre Archie Allan en un archivo.
Anderson nunca mencionó el nombre de la víctima. Solo…
Control rutinario. La hija avisó desde Lancaster.
Su padre no le cogía el teléfono.
Y lo que nunca dijo fue
que el hijoputa de la cabeza apuñalada era Archie Arran Allen.
Igual no lo sabía.
- Se lo diría la hija. - ¿Se le olvidó comentarlo?
Estaba nervioso, puede.
Pero pongamos que Archie era el cebo de un pez más gordo.
Es tan sencillo como llamar por algo tan inocente como,
no sé, un control rutinario.
Y así, bum, alguien encuentra el cadáver,
los refuerzos no llegan enseguida, tienes tiempo para lo que necesites.
¿El asesino iba a por usted o por Hardy?
No, no tenemos ninguna relación con él. Vinimos de casualidad.
Por el contrario, Anderson habría estado mucho por aquí.
Era su zona.
Hasta estaría en esta casa un par de veces.
¿Cree que conocía a Archie Allen?
Es totalmente posible que, si buscáis,
encontréis una conexión entre Anderson y Allen.
El periodista se equivocaba, pero no mucho, y el puto Anderson…
¿Cuánto llevas? ¿Un mes?
Tres, señor.
Anderson fue el mejor de su promoción en la academia.
Lo he buscado.
El chaval no era tonto.
Pero hizo como que sí.
- Saldría de aquí. - No toques…
Tocando todos los muebles para borrar sus huellas.
Hardy y yo lo sorprendimos. No tenía una coartada.
Había visto el cadáver, pero estaba pensando cómo desvincularse.
¿Acaso sabemos siquiera si Archie Arran Allen tenía una hija?
Convendría que lo averiguarais.
Cuando recogí las llaves, imaginé que te conocerían aquí.
Vengo aquí a veces.
Cuando necesito espacio.
Te pega.
¿Qué quieres saber exactamente de mi departamento?
- No podría decirte exactamente. - Por algo me contactarías.
Dado que no estoy muy arriba de la cadena, será algo muy concreto.
Soy periodista, no policía.
En mi trabajo, implantar ideas suele ser contraproducente.
Alguien sabe una cosa o no la sabe.
Cuando nos conocimos, me sonabas de algo.
¿Sí?
De hecho, sabía de qué.
¿De verdad?
Estuviste en el juicio de Finch. Casi todos los días.
Lo sé porque te sentabas justo detrás de mi jefe:
el fiscal general, Stephen Burns.
Qué memoria.
Mi pregunta es:
¿tiene que ver con Graham Finch?
¿O quizá con Stephen Burns?
O quizá con los dos.
No puedo fiarme de ti.
Bueno, la confianza funciona en ambos sentidos, ¿no?
Tu cercanía a Stephen me inquieta.
- Recuerdo haberos visto charlando. - Charlando del tiempo.
- O tendiéndome una trampa. - ¿Para qué?
No conocía a Stephen Burns entonces y no lo conozco ahora.
- Podrías ayudarme con eso. - Entonces, ¿es por Stephen?
Habría jurado que estáis en el mismo bando.
Ya.
Fíjate.
Volviendo a mi primera pregunta, ¿cómo podemos fiarnos el uno del otro?
¿Quieres cachearme, comprobar que no lleve micro?
Hay muchos sitios donde podrías esconder un micro.
¿Cómo puedo estar segura?
Tú misma podrías tener un micro en otra parte.
¿Por qué iba a tenerlo? - Por la misma razón que desconfías de mí.
- Seguro que Stephen Burns… - No digas su nombre.
Te cargas el momento.
Porque lo hay, ¿no?
Haz que confíe en ti.
Pues venga, tú también.
Tienes cada ojo de un color.
¿Eso me hace más fiable o menos?
Ya te contaré.
Ya estamos, ¿eh, Merritt?
No…
Ahora voy a tener que lavarte los pantalones.
Merritt tenía una testigo para el caso de Graham Finch.
¿Qué testigo?
Usted elige los testigos en los juicios penales, ¿no?
Sí. ¿Qué testigo?
Habría acudido a usted para pedirle declarar.
Sí. ¿Qué testigo?
Antes de anunciar un testigo a la defensa,
¿quién más sabe su nombre?
- Solo nosotros. - ¿Usted y Merritt?
Sí. ¿Qué es esto? ¿Qué testigo?
Alguien podría haberle dado la vuelta al veredicto.
¿Quién? ¿Y cómo?
Kirsty Atkins. Conoció a Andrea Finch en un refugio de violencia doméstica.
No me suena.
¿Seguro? ¿No ha visto el archivo? Fue hace cuatro años.
Trabajé en ello durante meses antes que Merritt. Me acordaría.
Nombraron letrada jefa a Merritt en vez de a usted, ¿no?
- Era la más indicada. - ¿Y usted estaba conforme?
Somos un equipo. Da igual quién dirija.
En casos como el de Finch,
al jurado le afecta más la voz de una mujer.
Y la voz de Merritt afectaba bastante.
¿Perdón?
Tengo entendido que su relación trascendía lo profesional.
- Es relevante para la investigación. - No me lo parece.
Y ya hablamos todo lo que había que hablar.
¿Conocía al abogado de Finch, Robert McDonald?
- Bastante. - ¿Como para pasarle información?
- ¿Para qué? - Para darles ventaja.
¿Está de coña?
Nos está costando creer
que Merritt no te mencionara a Kirsty Atkins siendo su compañero.
- ¿Por qué iba a mencionármela? - ¿Por qué no?
De nuevo, no me la mencionó. Estoy muy seguro.
Por entonces Kirsty estaba en Saughton.
Merritt la visitó la primera semana del juicio.
¿Por qué iba a sabotear un caso mío?
Porque, como has dicho, no era solo tuyo.
Vale.
Entonces, ¿fue por venganza?
¿Estaba enfadado con ella por no fugarse conmigo?
¿Lo estabas?
Estaba cabreadísimo en ese momento y durante un mes.
Hasta que un día desperté, avergonzado por ser un cliché andante.
Si un testigo podía cambiar el resultado del juicio
y ayudarnos a encerrar a ese malnacido, era más que bienvenido.
Kirsty recibió amenazas justo después de la visita de Merritt.
La atacaron. No la mataron de milagro, y la trasladaron. Sale dentro de un mes.
¿Qué va a pasar?
Que morirá por algún percance al cabo de unos días.
¿Y todo por Graham Finch?
Imposible afirmarlo sin saber quién informó a la defensa.
Así pues, si alguien del personal filtró información en el juicio,
debemos saberlo.
¿Voy a jugarme mi carrera por ella?
¿O a dejar a alguien en libertad porque hirieran mis sentimientos?
- Se jugaba su matrimonio. - Eres joven.
Cásate y hablamos en diez años.
Vale, supongamos que Merritt te lo comentara, hipotéticamente.
¿Me preguntas por una hipótesis hipotética?
Dame el gusto.
¿Podrías haberte opuesto
a que testificara Kirsty por sus antecedentes?
O por su deseo de salir a toda costa.
- Eso un jurado lo nota. - ¿La habrías vetado?
Habría pedido hablar con la testigo en persona
y habría decidido según lo creíble que fuera.
- ¿Según las reglas? - Según las reglas.
Vale, ¿y qué haría luego Merritt para que admitieran a Kirsty como testigo?
Podría acudir a los superiores, pero el asunto volvería a mí.
No. Te estás equivocando.
- Dices que iría a tus superiores. - No que lo hiciera.
¿Me habéis presionado con mi relación con Merritt
para sacaros el as de la manga: Stephen Burns?
Estupendo. Chapó.
Cuidado con lo que aprendéis de este. Hay una línea entre el arte y el desastre.
Stephen Burns fue el que fichó a Merritt. Lo apostó todo por ella.
No haría sino ayudarla, o al menos intentarlo.
Ahora, si me disculpáis,
llego tarde.
Gracias, Liam.
Jasper. ¿Cómo estamos, amiguete?
Bien.
El hijo de Carl Morck, ¿no?
¿Le conozco?
No por mi nombre.
Pero te haces una idea de quién soy, ¿no?
O de lo que soy.
Claro que sí. Eres muy listo.
- Carl está viniendo para acá, así que… - Ya.
Y ¿dónde está? Porque, francamente…
Siéntate.
No quiero lloros, ni quejidos, ni que hagas ningún ruido.
Imagina que les estoy haciendo esto a esos huevecillos tuyos.
Porque si gritas, si chillas
o haces cualquier cosa que no sea estar aquí sentado, mirándome en silencio,
te reviento.
¿Vale?
Vale.
Buen chico. No estoy nada mal, ¿no?
No.
¿No qué?
No, no está nada mal.
Gracias, Jasper. Tú eres muy agradable a la vista.
Sé de algunos que pagarían un buen dinero solo por mirarte.
De arriba abajo.
Conozco a otros que también pagarían un buen dinero
por meterte cosas.
Cosas humanas y no humanas.
Tanto húmedas como secas.
Se pondrían como motos no solo por tu cara bonita,
sino por todo ese miedo y por la sangre que te chorrea.
Y lo grabarían todo.
Así, cuando te dejen en el hospital, porque solo son hombres hambrientos,
no animales,
podrán revivir esos momentos una y otra vez.
Como lo harás tú
en tu cabeza
durante el resto de tu vida.
Así que esto es lo que vas a hacer.
Vas a contarle todo lo que te he dicho,
palabra por palabra,
a Carl cuando llegue.
Hablando del rey de Roma.
Qué niño más rico tiene.
Oye.
Tranquilo, tigre. No voy a oponer resistencia.
- ¿Qué le has hecho al niño? - Nada. Solo hablábamos.
Me gustan los niños.
- Dile a Finch que si quiere… - ¿Quién?
Dile a Graham Finch que, la próxima vez,
venga él a dar la puta cara, ¿eh?
¡Hijo de puta!
¡Carl!
Quitaos.
Sigue apretando hasta que sientas todo el peso en el suelo.
- Dios. - Exacto.
¿Repíteme cómo se llamaba esta técnica?
Es mía. Es una técnica de la doctora Loo.
- No es lo que parece. - Pues qué pena.
Y aprieta.
Intenta subir las piernas.
Muy bien. Buen chico. Vamos a sentarlo en la silla.
¿Bien?
- Incorpórate. - Sí.
Y tres, dos, uno, arriba.
Súbete. Venga, empuja.
Hay que alejarte de la cama todo lo posible.
Gracias, chicos.
Sé buena con tu padre. Hoy se lo ha currado.
Siempre soy buena con mi padre.
- ¿Qué tal, papá? - Que te follen.
¿Por qué me acosas? Sé que te tengo loquita…
¿Loquita por mi padre? Qué asco.
¿Qué coño te pasa? ¿No tienes vida?
Ahora eres como mi madre.
- No quiero ir a casa. - ¿Por?
No me gusta estar sola. No paro de ver ancianos muertos.
¿TEPT? ¿La pareja de ancianos que atropellasteis?
Siempre sabes consolarme.
Bueno, ya que estás aquí, también podrías ayudarme.
¿Necesitas ir al baño? ¿Te traigo un cuenquito?
No, no necesito ir al baño.
He estado leyendo noticias antiguas.
Cualquier suceso en Edimburgo
antes y después de que desapareciera Merritt.
Desde la apertura de una pastelería en la Royal Mile
y peleas en pubs hasta la muerte de un estudiante de Medicina chino
que confundió formaldehído con vodka.
- ¿Una pastelería nueva? - Hace cuatro años.
Vale, ya. Perdón.
Nada superinteresante, salvo por una historia
sobre un señor llamado Ned Finkle.
¿Ned Finkle?
Vaya nombre, ¿eh?
Le dieron el alta aquí mismo a las dos semanas de que lo atropellara
una joven abogada, Julia Montgomery.
- Perdón, ¿estás aprensiva? - Voy medicada.
Estaba corriendo cuando el Fiat de Julia Montgomery, de 28 años,
de pronto cambia de dirección,
empotra al señor Finkle y pierde las piernas.
Joder. ¿Qué pasó? ¿Se quedó dormida o algo?
Montgomery asegura que se salió
forzada por otro vehículo que apareció a su lado.
Pero, dado que no había testigos, era su palabra contra la de él.
Entonces, ¿qué, se libró?
Bueno, si es que mentía.
¿En plan?
Julia Montgomery nació como Julia Burns.
Se casó con un cirujano maxilofacial, Robert Montgomery, dos años antes.
- ¿Burns? - Su hija.
¿Alguien le estaba mandando un mensaje a Stephen Burns?
Brava.
- Graham Finch. - Probablemente.
- ¿Y Merritt lo sabía? - De nuevo, probablemente.
Buen trabajo, papá.
Enhorabuena. Sales en todas las redes.
"Policía desquiciado vuelve a liarla".
¡Hijo de puta!
- ¡Carl! - ¿Voy a ligar con eso?
Puede, pero igual no con quien te gustaría.
- ¿Y Jasper? - En el colegio.
Luego iba a recoger sus cosas de casa de la abuela.
Vale.
¿Crees que la violencia es un buen ejemplo para Jasper?
No le estaba enseñando violencia, sino cómo mandar a un guarro a cagar.
Vale, bueno, si bien no lo apruebo, ha sido una experiencia de provecho:
esta mañana, ha hecho la cama.
Ya. Todo un hito.
Fíjate, está ocurriendo en todo el centro. Como si supieran dónde estaba la cámara.
Aparcó ahí para que lo captara todo.
Y luego, justo después…
El Land Rover no era ni suyo.
Espera.
BMW Serie 7. A ver la matrícula.
¿Qué andáis haciendo…?
Qué buena.
¿Carl Morck?
La doctora Sonnenberg.
Al fin nos conocemos.
Por favor.
Siéntese.
Pregunta: ¿dónde está la doctora Irving?
Por suerte para usted, he vuelto antes de lo esperado.
- Resulta que una rotura de menisco… - Nadie me ha informado.
Bueno, deberían. Es importante concluir una relación terapéutica.
Sí, exacto. Es muy importante,
y tengo una sensación de abandono, ira y resentimiento.
Muy bien. Es un punto de partida excelente.
Vamos a cambiarnos, ¿le parece?
- Claro, si pref… - Por favor, no se levante.
No queremos que la operen más.
- Puedes conducir más rápido. - Lo sé.
- Pareces nerviosa. - ¿Sí?
Sí. ¿Es por tu…?
- No importa. - Pregunta si quieres.
¿Qué pasó?
Atropellé a una pareja de ancianos.
Íbamos persiguiendo a…
¿Tanto importa?
No. Me refería a lo que pasó después. Dijiste que tuviste problemas.
Sí, bueno, nada grave.
Vale.
Intenté suicidarme.
Lo siento.
Me corté las venas.
Bueno,
la vena.
Me desmayé antes de la otra muñeca. No aguanto la sangre.
Me encontró Hardy.
Los ayudaba a él y a Carl con un…
Da igual. En fin, vino a mi piso cuando vio que no aparecía.
¿Te salvó la vida?
No, realmente. No.
El médico dijo que no habría muerto. El corte no era profundo.
Pero sí que me la salvó luego.
¿Cómo?
Siendo majo.
Es un BMW Serie 7 negro registrado a nombre de Edmund Solomon.
Piso 58.
No es el mejor barrio.
- Yo te protejo. - Gracias.
Rose, hazme un favor.
Espera aquí.
¿Qué? No.
Por favor.
¿Sí?
Señor, ¿su coche es el BMW negro?
¿Qué le pasa?
Lo siento, su coche está ardiendo.
- ¿Qué has dicho? - Su coche está ardiendo.
Quita, cojones.
Me cago en tu…
¡Mi pierna, joder!
¿Puede llamar a una ambulancia? El Sr. Solomon se ha caído.
Y parece que se ha roto el…
fémur.
Pues que le follen.
No les caes bien a tus vecinos.
¿Quién os contrató para acosar a Morck?
¡Te voy a matar, cabrón!
Vale. Pero, entretanto, dime para quién trabajas.
Si me vas a detener, hazlo.
Bueno, en realidad, no soy policía.
Pero tienes suerte de hablar conmigo y no con Morck, porque…
él te mataría.
Yo no. Aunque sí que voy a hacerte daño.
¿Quién te contrató?
¡Oye! ¿Te vas a callar la puta boca?
Bien.
Te escucho.
¿Qué coño estabas pensando?
- Pensaba matar a ese cabr… - Espera.
Me encanta esta parte.
- ¡Hijo de puta! - ¡Carl!
Solo la voz sensata de un niño pudo detener a la bestia.
- Me tendieron una trampa. - ¡Sí!
Parece que, efectivamente, te han tendido una trampa.
Y, si bien es muy preocupante,
lo que es aún más preocupante
es que sean capaces de hacerte caer en una puta trampa.
Pareces un puto demente.
Amenazó a Jasper.
Sea como fuere,
has perdido los papeles en público dos veces en la misma semana.
Tienes que haber batido el récord mundial.
¡Es que no sé ni qué coño decir!
¡Hostias, estoy sin palabras!
¿De qué cojones vas, Carl?
Llevan así un buen rato.
- Sí. - ¿Qué coño…?
¿Tienes cinco años o tienes cincuenta, cojones?
Eres lamentable, eso es lo que eres.
En condiciones normales, una puta semana así
te pone de patitas en la calle cagando hostias.
- Suena bien. - Cállate.
Pero no te voy a despedir.
Porque eso es lo que le gustaría a quien haya ido a tocarte las narices.
¡Anda, bien!
Los otros miembros del equipo majareta.
¿A qué debo este horror?
Hemos localizado al conductor que recogió a la… víctima.
- ¿Podemos no llamar víctima a ese cabrón? - ¿Dónde está?
En el hospital, con una pierna rota.
¿Eh?
Se cayó por las escaleras.
¿No me digas?
Trabaja de chófer para Ballantyne Transfer & Security.
Que es de Finch Overseas Shipping.
¿Y habéis hablado con Finch?
Le hemos… dado un meneo a su jaula.
¿A qué esperáis?
Merritt pasaba tiempo con un periodista, Sam Haig,
que investigaba corrupción en la Fiscalía.
Vale.
Murió en un "accidente" de escalada antes de la desaparición.
¿Y creéis que estuvo implicado alguien de la Fiscalía?
No cualquiera. Stephen Burns.
La madre que me parió…
Había una conexión entre Burns y Finch.
Estoy deseando oírla.
Finch amenazó a la hija de Burns.
Hicieron que se saliera de la carretera en la época del juicio de Finch.
A Merritt no le gustaba perder. Si su superior ayudaba a Finch…
- Son teorías, no pruebas. - Me gustaría escuchar a Burns.
¿Quieres interrogar al fiscal general de manera formal?
Poco me va a dar si es formal.
- ¿Quieres torturarlo? - Sí, me encantaría.
Pero está mal visto. Me conformo con sorprenderlo.
- Todo listo. - ¿Para qué?
El reconocimiento.
Joder…
Gírense a la derecha.
¿Para qué cojones llevan pasamontañas? Necesito verles los ojos.
De nuevo al frente.
Pídele al número seis que avance.
Número seis, dé un paso adelante.
Que se quite el pasamontañas.
Retírese el pasamontañas.
Lo siento.
¿Estás seguro?
Estamos tú y yo solos.
Ese hombre será culpable de algún delito. Probablemente, de varios.
Pero no fue quien me disparó.
De acuerdo.
- Parece que es la escotilla… - Que te calles.
Es la puta escotilla.
La esclusa de los huevos. Ya se ha vuelto a joder.
Te dije que la arreglaras.
Subtítulos: Javier Rebollo Trigueros